Horacles

Una año de pausa

2011-11-16T18:26:00.002-03:00

Hace poco más de un año pasé por última vez por acá. No me arrepiento.

Sentía que tenía cosas para decir y por eso había creado este espacio que me comunicó con gente hermosa, simple, sencilla, abierta, cálida y recibí mucho más de lo que yo creo le dí a este espacio y lo que pude ofrecer.

Pero llegó un punto en el que creí, pensé, sentí, que no tenía más para dar.

Y me alejé de la misma forma en que llegué. Sin mucho ruido.

Entonces me focalicé en lo que creí me haría tener mayores satisfacciones y descuidé espacios que hoy temo haber perdido.

Es duro. Más de lo esperaba.

Estoy en la tarea de reconstrucción, que no es fácil.

Tampoco esperen aquí una gran confesión. Sólo sepan que gané, perdí y estoy a mano con mis cosas, las mundanas y las espirituales.

"Empate en cero y tienen la pelota ellos", diríamos en un resumen deportivo.

Estoy armándome de paciencia. Debo hacerlo.

Porque al momento de tener la pelota, seguro, pero seguro, eh?, hago un gol de media cancha.

Los milagros, ¿existen?

2010-10-31T22:07:00.004-03:00

Pensamientos, definiciones, certezas, dudas...Todo eso puede ser motivo para escribir pero, hacerlo por el simple hecho de tener un espacio sin nada para decir, me parece simplemente horrendo.
En el blog puse que quería escribir (que en este ciberespacio es lo mismo que compartir) cosas que me mueven.
La verdad, fueron varias cosas las que me movieron en estos últimos meses.
El último post, fue en marzo. Hace siete meses. Casi un parto. O un parto prematuro.
Y el dolor es lo que me motiva a reflejar estas líneas.
No el propio. Sino el ajeno.
Los argentinos, por mal que nos pese a los norteños, tenemos el tango en el alma. Somos sufridos o nacidos para sufrir.
Una de las primeras cosas que iba a escribir era sobre el Mundial de fútbol, pero mi amigo Angel Veliz y su blog fueron lo suficientemente descriptivos como para yo intentar sumar alguna que otra curiosa y, quizá, irónica mirada sobre el particular.
Maradona y sus muchachos.
Maradona y sus aciertos.
Maradona y sus engaños.
Maradona y sus lamentos.
Maradona y sus insultos.
Maradona y..... el resto de los mortales que seguimos esperando un milagro que nos renueve la Fe en lo que sea de esta Argentina bendita pero casa vez más alicaída, descreída. Incluso en él. Sólo será hasta que entendamos que los hechos que produjo provinieron de su mente pero fueron ejecutados con su(s) pie (s) -o en todo caso con su mano- y jamás con su lengua, filosa, es cierto, pero en muchas ocasiones desacertada en comentarios poco felices.
Otra cosa que me movió fueron los mineros de Chile. Justo para el día de mi cumpleaños los obreros quedaban atrapados por la madre naturaleza. ¿Una señal? Tal vez. Un accidente, dirán los escépticos aunque en Higiene y Seguridad, materia de moda, insisten y aseguran que los accidentes no existen. ¿Cómo? Todos los hechos desafortunados pueden ser evitados. La seguridad primero.
Más allá de eso quise escribir sobre el rescate. Pero no de los mineros sino de los miles de argentinos que asistimos, al menos por un día, a una transmisión conjunta, unificada, donde el milagro (nuevamente) de un renacimiento verdadero y liberador rompía las cadenas -en cierta forma- de la bruta tinellización.
No pudo ser. El encanto no duró más de 24 horas porque los mismos mineros se encargaron de darle un libreto de primera a los que se llaman periodistas (algunas veces me averguenza estar bajo el mismo paragua) de los canales de chimentos.
Pasó.
Entonces ¿por qué escribir ahora? La muerte de nuestro ex presidente Néstor Kirchner es, para que quizás nos demos cuenta de una vez por todas, que los milagros no existen.
O al menos en este país.
Aquellos que apostaron a este nuevo modelo, y les salió bien (si sos sindicalista, sabés de qué te hablo) quizá no sufran tanto el cimbronazo de su ausencia.
El resto, los que dependían de él, sí. Los que apostaban por su vuelta y su idea de gobernar hasta el 2016 (quizás pretendió ser el héroe de una nueva Argentina en el bicentenario) hoy se hunden en la incertidumbre.
Y la tristeza, por supuesto, aunque no sé qué sensación sentirán primero.
Lo único que saqué de conclusión tras la muerte de Kirchner es que el argentino, si quiere salir del pozo, tiene que comenzar a trabajar. Algo de lo que alguna vez dijo Barrionuevo uno no podría volverse rico.
Milagros, no.

Cuando la amistad se convierte en amor

2010-04-19T15:23:00.002-03:00

Amistad, amigo/a, amor...
Muchas veces nos llenamos la boca de estas palabras creyendo que somos los mejores defensores de lo que tenemos.
Pero ¿cuántas veces nuestra amistad se puso a prueba? ¿Cuántas veces tuvimos el suficiente valor para sostener esa relación?
¿Tuviste la oportunidad de demostrar que alguien era importante para tí y que eres importante para alguien? ¿Hisciste algo para defender el amor/cariño que tenías con esa persona a pesar de todo lo que ello implicaba?
Si no fue así...
¿Qué estarías dispuesto a hacer por amor?

Una historia para contar

2010-03-25T12:32:00.005-03:00

Hace 56 años lo hicieron por primera vez. Se tomaron de las manos y juntos, en un movimiento acorde, acompasado, suave y firme, sellaron su amor.
Quizás era muy pronto para saberlo. Quizás no. Era el 25 de marzo de 1954.
Ella tenía 15. El, 18.
Probablemente, en el pensamiento escondido de alguno de los dos, se le estremecía el corazón con el contacto suave de piel a piel, sintiendo el calor, uno a la par del otro.
Luego de ese instante, que pareció breve, lo hicieron siempre.
Tuvieron tiempo suficiente para hablar de proyectos y de cosas de amantes. Tuvieron tiempo para estar solos, para pensar si realmente querían una vida juntos.
Decidieron que sí. Luego, migraron buscando un horizonte y no dejaron de hacerlo, mojándose los labios con el dulce recuerdo de la primera vez.
Cuando llegamos los hijos, siguieron haciéndolo. Siempre tomados de la mano. Y buscándose en los ojos la ternura que no perdieron con el implacable paso del tiempo.
Hoy, estoy seguro de ello, volverán a hacerlo.
Se agarrarán de las manos y volverán juntos, en un movimiento acorde, acompasado, suave y firme a la vez, a sellar su amor.
Cortarán la torta como hace 56 años, cuando ella cumplía 15 y él 18. Así se conocieron.
Y como diría mi hermano, si no fuera por la bendita torta, hoy no estaríamos aquí ninguno de nosotros.
¡Feliz cumple, papis!

PD: Quiera Dios me bendiga y pueda transmitir el mismo amor, respeto y valores que uds.

Alguna vez te sentiste así?

2010-03-12T12:17:00.000-03:00

I believe I can fly

2010-03-08T15:45:00.002-03:00

"Creo que puedo volar
Creo que puedo tocar el cielo
Pienso en cada noche y día
Extenderé mis alas y volare lejos
Creo que puedo elevarme
Me veo corriendo a través
de la puerta abierta
Creo que puedo volar..."
(fragmento de la canción

Creo que todos podemos hacerlo... con un poco de empeño, con algo de poesía, un toque de talento y mucha imaginación.
Cuando escuché por primera vez a este muchachito, de origen coreano y apenas 12 años, no pude menos que recordar mis eternas tardes de verano con mi guitarra. Sólo ella y yo. Y las melodías. Dejando abiertos mis pensamientos, dejando volar la imaginación...dejándome llevar.
Tal vez sin el virtuosismo de este pequeño gran artista pero con el sentimiento de que todo se puede... incluso volar.
Gracias, pequeño, por renovarme las fuerzas.

Yo vengo a ofrecer una flor

2009-12-23T17:06:00.003-03:00

Dicen que la flor que aquí ofrezco es para quien está pasando momentos duros. La caléndula brinda aliento a quienes se encuentran abatidos. Calma en tiempos difíciles.
Quizás sea por sus propiedades terapéuticas, que los aborígenes americanos descubrieron, alcanzó tal simbolismo. La usaban para cicatrizar heridas, aliviar quemaduras, reducía inflamaciones e incluso prevenía las infecciones.
Si crees que necesitas sanar, curar, aliviarte, pues entonces, esta flor es para tí.
Que pases unas cálidas fiestas rodeado del cariño y el amor de los tuyos.
Es el mejor deseo para estos tiempos.

Messi, el gran argentino

2009-12-23T09:48:00.003-03:00

Hacía rato me daba vuelta por la cabeza intentar explicar el rechazo a ese pequeñín que parece un nene que tiene flequillo a "lo Balá", con la mirada de alguien que recién ingresa a la secundaria, inocente, con una sonrisa un tanto pícara, inocuo, siempre y cuando no tenga una pelota en los pies.
Habla poco. Pero dice mucho con la redonda pegada a sus botines, ahora de oro.
Intento explicar el rechazo casi general producido por su última alegría que lo consagró como el primer jugador nacido en la Argentina que gana un premio de la FIFA.
No nos engañemos: Messi, habrá nacido en Rosario y habrá aprendido y mamó las mieles del 'gran fúbol argentino' pero juega desde que tenía 15 años en España. Y en Barcelona. No en el Betis ni en el Sevilla. De la FIFA no miran fútbol argentino para premiar nada. Creo que no fue nadie de Banfield, el último campeón nacional, a presenciar siquiera la premiación, ¿no?.
Ese chiquilín genio no será Maradona pero es mucho más efectivo en un fútbol terriblemente más complicado del que jugaban Di Stéfano, Pelé y el mismo Maradona.
Sino, pregúntenle cómo hace para esquivar tantos programas de computación que lo analizan milímetro a milímetro y que está al alcance de todos los DT de primer nivel.
¿Cómo no gritar ese gol que le daba a "su club", que lo mimó, lo cuidó, lo hizo crecer en todo sentido, el título de campeón mundial? Además, como si fuera poco, ese club le paga. Y muy bien, por cierto. ¡Ja!
Hay algunos que por mucho menos gritaron más que si fuera la final del mundo de selecciones.
Entonces, no entiendo a los que dicen que Messi no es argentino, que haga lo mismo con la camiseta albiceleste, que es un traidor... ¿Y qué esperaban que hiciera?
Claaaro... tenía que mirar para otro lado y porque es argentino, ¿tenía que "ir a menos", dejar que Estudiantes con el pecho-frío-mal-preparado de Verón ganara porque se lo merece?
¡Y a la gente le ponen un micrófono y una cámara y dice cada cosa!.
Estamos mal. Realmente.
Aceptamos un "incentivo" para que un equipo se deje ganar y "mi" equipo se quede en Primera pero despotricamos, puteamos, contra alguien que grita a boca llena de gol el premio al esfuerzo de años de trabajo y prepación profesional.
La boludez argentina, en algunos casos, no tiene límite. Ah, y como la publicidad de una reconocida tarjeta de crédito, no tiene precio.

Recuerdos de mi adolescencia

2009-12-17T12:37:00.002-03:00

Lo que son los años. Intenté escribir en su momento y el trabajo, las obligaciones cotidianas, el famoso "no tengo tiempo para nada" (igual a no tengo tiempo ni siquiera para mí) me llevaron, día a día, minuto a minuto, a alejarme no sólo de mi adolescencia y ese delicado y apreciado tiempo que teníamos para todo sino también a dejar este blog un tanto abandonado, "más solo que zapato en el techo", como define mi amigo Angel Véliz (tengo pocos amigos. Y eso te convierte en un elegido, Angel. Poco ¿no?... Uff, Daniel, no seas celoso... vos también).
En fin, me fui por la tangente, algo que le molesta sobremanera a mi viejo cuando intento contarle cualquier cosa. Me dejo llevar y comienzo a detallar situaciones que no lo interesan tanto como el meollo de la cuestión.
Lo que son los años. Hoy estoy escuchando un mp3 completo de Mónica Posse, su primera placa con tantos éxitos como "Otra vez cambio de casa", de Piero; o el tema que a más de uno hizo que se le pararan los pelos: "El jardín prohibido"... historia de una confesión. Ese que la chica comienza con una pequeña confidencia: 'esta tarde vengo y triste y tengo que decirte, que tu mejor amigo ha estado entre mis brazos... ' Después lo que sigue es bestial y poco importa si sos el destinatario de semejante frase.
Esto lo conseguí en apenas unas horas. Un par de llamados. Una exclamación diciendo tengo ese y otros más (era un disco rígido de 500 giga, lleno de música *) y sólo me llevó unos minutos copiarlo a mi computadora.
El tema que está incrustado aquí, de Cristopher Cross, me llevó casi tres años saber de quién era y cómo se llamaba porque en ese momento, principios de los ochenta, la piratería ya existía (como ahora, con los mp3) y venían los LP, los discos, lisos, sin nombre ni intéprete.
Las selecciones eran temazos como este pero sin saber siquiera quien lo cantaba. Entonces, eran "bonitas piezas musicales" (no, joda, nadie decía así en ese momento) pero nadie sabía cómo se llamaba.
Ahora, tenés apenas una letra y buscás en la red y listo... ya está.
Hasta te sugieren quién puede ser.
Así, cualquiera.
Un abrazo.

PD: esto fue editado porque un comentario hizo reveer mi redacción. Horrible. Lo hubiera dejado como estaba pero...
* Esto tiene que ver con aquellos que no saben qué es un disco rígido de 500 giga. Trataré de ser breve. Una computadora (de escritorio o notebook) tiene una capacidad de almacenamiento de 160 a 250 giga. Este aparatito es portátil y almacena el doble o triple de una computadora normal y tiene el tamaño de una pequeña libreta. ¿Se entendió? Bueno, sino busquen en la red, che.. ;-)
Besos. Abrazos. Para quien corresponda.

Llega fin de año

2009-12-16T15:42:00.001-03:00

Y uno espera un regalo, a fin de cuentas..

Después de tanto tiempo

2009-11-02T09:53:00.006-03:00

Tuve poco tiempo para actulizar el blog. Y bastante ocupado con la página de rugby (rugbytucumano.com.ar) por lo que no me dí la oportunidad de escribir aquí.
Pero me movieron muchas cosas en estos tiempos.
Pero la que más me tuvo atareado fue la comunión de mis mellis. Camila y Julieta.
Aquí les dejo algunas fotos. Pocas pero válidas. Como verán, estuve trabajando ese día también. Asado con la familia, recepción de chicos, juegos y demás desde las 17 hasta las 23. Y todo terminó como a la una de la mañana. Agotadora jornada, aunque no tórrida y con temperaturas poco habituales como este fin de semana pasado en Tucumán.
Fue un fin de semana laaaargo. Para mí. Agotador y de emociones encontradas. Feliz porque mis hijas tomaban un paso importante dentro de la creencia familiar. Y la emoción que me embargó cuando su maestra de jardín, Liliana, las abrazó con la infinita dulzura de la que sabe que el tiempo pasó inexorablemente. Desde que entraron a ese nuevo y asombroso mundo que le abría las puertas a las aventuras, travesuras, al aprendizaje y a los juegos compartidos para comenzar a crecer, pasaron apenas 6 años. Sólo seis años.
Y en cinco más... no, por ahora no. Déjenme verlas niñas siempre, así, como ahora.

Credibilidad 0

2009-10-19T09:49:00.004-03:00

En uno de mis primeros años en la facultad, donde estudié la Licencitura en Comunicación Social, tuve una vez a un gran profesor. David Lagmanovich, cordobés de nacimiento y tucumano por adopción, ensayista, cultor del cuento breve, profesor de Literatura en universidades argentinas, brasileñas, norteamericanas y europeas , lingüista y periodista.
Intentó, con muy poco resultado, transmitirnos todo lo que sabía con su materia en esas apenas dos horas durante la semana.
Una de las cosas que más me impactó fue su alocución que nos corrió el velo de la creencia que el periodista es objetivo.
El famoso "Grado 0".
Ese que dice que el periodista debe relatar las cosas con la mayor objetividad posible. Nos tiró al tacho esa teoría.
Porque desde el mismo momento que el periodista comienza un relato o a describir una situación, utiliza su visión, sus sensaciones, sus palabras. Cuando hablamos de opinión, es otra cosa.
Pero nos remitamos a la crónica, donde supuestamente el periodista recoge las versiones de diferentes fuentes para armar un relato.
De allí, la verdad. ¿La verdad absoluta? ¿O la verdad de quienes fueron testigos de los hechos que, además, fue interpretada por el periodista o redactor?
¿Cuánto de verdad hay o existe en ese relato?
Entonces, la credibilidad del periodista, se vuelve frágil.
El arma más fuerte y quizás la única del periodista, es que sea creíble. Puede escribir mal, su sintaxis puede no ser la mejor. Pero su máxima tiene que ser la credibilidad. Sino, ¿a quién le interesaría leer algo que no se sabe si lo escribió por convicción o por inducción (=$)?
Qué problema, ¿eh?
Y con esta multiplicidad de medios electrónicos pululando por aquí y por allá, ¿quién dirá la verdad?
¿A quién creer? ¿a quién recurrir? ¿con quién vamos a compartir nuestras convicciones o nuestras dudas? ¿quién nos salvará de toda esa maraña de mentiras y verdades que cruzan nuestras vidas?
Mírense al espejo y pregúntense si están vestidos como dicen que hay que estar o como realmente lo sientes; si comes lo que te dicen lo que hay que comer o lo que realmente tienes ganas; vas a los lugares donde te sientes bien o a los que va la gente bien para sentirse mejor... ¿en qué crees? ¿en lo que te dicen o en lo que sientes?
Mírate al interior. Ahí está la verdad, pura y sin marketing ni intereses creados.
Búscate y te encontrarás. Te lo aseguro.

Despedida

2009-10-06T16:27:00.001-03:00

Y un día subió para cantar con sus amigos que se fueron antes y nosotros la extrañaremos por un tiempo. Sólo por un tiempo...

Sueño encendido

2009-09-09T11:37:00.005-03:00

Te ví. Soñé que te tenía y jugué con mis dedos en tu cuerpo. Jugamos a ser amantes por un rato.
Primeros vos, después yo. La respiración lenta, profunda, intensa...después agitada, después... acariciarte lento y despacio, hasta soltarte definitivamente.

El rojo carmesí intenso arde en mis labios, quema, cada vez que me acerco. Transpiro. Te beso. Te vuelvo a besar. Una y otra vez. Hasta sentir que te empequeñeces y tu aroma me envuelve, me invade y me llena para sentir la necesidad de volver a apretarte contra mí para sentir tu calor, tu piel, tu sabor.

Los vahos de alcohol se mezclan con tu intensidad que me provoca, me aprisiona, me traspasa.

Juegas conmigo, vienes y vas, me seduces, me tomas, me dejas y mis pensamientos vuelan. Más allá. Más acá. Más y más...

Y entonces, cuando apenas mi ojos pueden sostener mi mirada te vas, lejos, apagándote de a poco.

Y pasaron los 40...

2009-08-13T10:01:00.005-03:00

Fue una tarde con amigos. Y el cariño de mi gente, mi familia...
Eso fue más importante que soplar una vela más que agregaba un año a mi calendario.
Me hubiera gustado que estuviera gente que no veo hace tiempo, que las extraño y que las necesito.
Pero no todo en la vida se puede. Y la felicidad consiste en no hacer lo que se quiere sino en querer lo que se hace.
Y esa tarde estuve feliz. Me hizo feliz ver a la gente que quiero.
Les comparto algunas fotos. Un abrazo.

Y vos ¿qué clase de alfajor sos?

2009-08-07T11:46:00.002-03:00

Pasaba por Perfil.com para leer algunas cosas del mundo argentino y me cayó en gracia este nuevo blog hablando sobre las mujeres escrito por Diego Gualda.
Hace una comparación exquisita, tal vez no por el nivel sino por el producto en sí, que es riquísimo. Lean. Para ellos, seguro les causará en gracias.
Para ellas, tal vez se tienten en ver a qué grupo pertenecen. O se tienten con alguno.

En su libro “Sexo para golosos y otras cochinadas”, afirma el investigador Hans Von Neuenburg -que poco teme al ridículo- que las mujeres son como los alfajores. Así, en un veloz recorrido por el quiosco de su barrio, elabora una taxonomía del género bello que, básicamente, podría resumirse así:

La mujer Havanna: Es exquisita. Es la mejor. Es también la más cara.
La mujer Balcarce: Quiere competir con Havanna pero, si bien tiene algunas cosas en común, no le llega ni a los talones.
La mujer Cachafaz: La versión porteña del Havanna, es deliciosa, elegante y mucho más accesible.
La mujer Suchard: Fue un boom en los ’80. Hoy, ya no existe.
La mujer Negro & Blanco: Se reinventó y volvió con toda la gloria. Un clásico.
La mujer alfajor de Maicena: Aunque por dentro es puro dulce de leche, es seca y difícil de tragar.
La mujer Guaymallén: Es baratísima, pero al segundo bocado te arrepentís.
La mujer Milka: Es demasiado sofisticada y, de a ratos, te resulta sobrevaluada. Falla la relación calidad-precio.
La mujer Capitán del Espacio Triple: Es densa, pesada, excesiva. Pero es la más dulce.

“Todos buscamos el gran Havanna de nuestras vidas”, concluye Von Neuenburg, “aunque en tiempos de necesidad, más de uno se haya comido un Guaymallén”.

(post subido del blog de Diego Gualda, de Perfil.com)

Segundo tiempo

2009-08-05T09:25:00.003-03:00

No lo voy a negar. Como puro leonino que soy, el mejor día del mes de agosto es hoy... 5 de agosto. Ya pasaron 40 cumples. Fiuuuu!!!! ... Comienza el segundo tiempo, si es que alguna vez hubo un primero que culminó.
Porque si así fue, no escuché el silbato del réferi. No hubo tiempo de descanso. No hubo entre tiempo y quiero seguir jugando. Un poco más.
Porque el segundo tiempo, yo que soy periodista y me he dedicado al deporte como especialización si se quiere, sé que el segundo tiempo es etapa de definiciones. Y te queda... sólo este segundo tiempo para hacer lo que no hiciste en la primera parte sea por impericia, sea porque no te dejaron, sea porque no viste, no pudiste o no quisiste concretar las oportunidades que tuviste.
Este segundo tiempo viene con la expectativa de que todo será mejor. La etapa de estudio ya pasó. Uno debería saber cómo moverse mejor en el campo de la vida para obtener lo que desea.
Y a fuerza de ser sincero, busqué algunos textos que hablaban sobre esta etapa de la vida que, muchos dicen, recién comienza y es la mejor.
No lo sé. Tuve una infancia feliz, no puedo quejarme. Disfruté y gocé con las cosas que tuve y no me lamenté por las que no. Y si lo hice fue de puro ingenuo, nomás.
Pasé una adolescencia con los complejos suficientes y un necesario equilibrio entre frustraciones y logros que me ayudaron a crecer. Y a aprender que hay que saber ganar... y también saber perder. Tal vez es lo que más cuesta. Pero ese doloroso paso, que algunas veces se transforma en llanto, es un camino sinuoso y peligroso que hay que sortearlo con éxito.
Y el nuevo aire que se respira, de renovación, es maravilloso.
Es volver a empezar.
Casi como cumplir 40.
Habrá que aprovechar este segundo tiempo. Esta otra chance que no todos tienen la oportunidad de tenerla.
Y espero que los que están cerca y los que no, los que me quieren (y por qué no los que no también), las personas a las que les importo (y a las que no también, qué joder!!) puedan disfrutar conmigo de esta segunda etapa.
Después de los treinta, muy por el contrario de los que especulaban mis amigos que me quedaría calvo, panzón y más agrio de lo que me conocen, no sucedió nada de eso. Hasta los análisis dieron valores normales.
Tengo las piernas más fuertes, el corazón bravío, el pecho inflado de ilusiones, la mente dispuesta y la esperanza intacta.
Estoy listo para este segundo tiempo.
Sí... que comience el show.

¿Será la crisis?

2009-07-29T13:10:00.002-03:00

El domingo no amanecí bien. Me dolía el cuerpo y sentía unas terribles turbulencias intestinales que fueron dominadas con la mejor cara de póker que pude poner.
Igual fui a la casa de mamá, que esperaba el almuerzo preparado por mi esposa por tratarse del día de Los Abuelos (en realidad nunca supe si era o no ese día). Carne al horno con ensaladas, acompañado por un buen vino (Uxmal, cabernet-malbec, para más datos) que no lo sentí como en otros días.
Se lo comenté a papá. Me dijo que para él estaba bien. Yo le seguía sintiendo un gusto demasiado alto a alcohol. En realidad, no era el vino. Era yo.
La noche anterior había compartido en la casa de Fabián y Paola otra cita de karaoke.
Ya habíamos ido hacía unas tres semanas más o menos, donde nos divertimos bastante con las canciones que había elegido el dueño de casa. Desde boleros, pasando por las clásicas canciones setentistas ("De boliche en boliche" fue un delirio total) hasta los temas de Los Sultanes. Si, esos que cantaba -bueh, es un decir- "Agente, agente... arrésteme pronto"... La pasamos bien esa noche y volví a casa a eso de las seis de la mañana acompañado de Luis, un ex compañero de trabajo que se prendió en esa sociedad autotitulada "Costumbres Argentinas" en un estado, sorprendente, de sobriedad. Parecía que no habían pasado los años.
La noche del sabado decidimos festejar el día del amigo y pusimos rumbo sur en dirección a la casa de los anfitriones que nos esperaban con caras de desánimo. Eramos los primeros y la idea era arrancar temprano. Igual, poco a poco, se fue llenando el boliche: la colo María José con Daniel, Guillermo con su señora y sus hijos, Luis y su 'amiga' -que era más conocida para nuestros amigos que el propio Luis- y la banda estaba completa. Más tarde se sumaría Marcelo.
Entonces, llegó el momento del karaoke.
Desempolvé mis mejores poses rockeras, años en los que me mimetizaba en la voz de Vicentico, me dejé llevar por la estridencia de la música de Pappo y me hice dueño del micrófono y del pie (la foto me delata), me pacifiqué con Los Piojos y todo lento latino dando vuelta por ahí y seguí la fiesta con otros temas que fueron... demasiados. Casi tantos como los vasos de whisky que había tomado. La madrugada llegó silenciosa como siempre, abrazándote despacio para sumirte poco a poco en el sueño. Y fue hora de partir.
Me sentía bien pero había algo que no me terminaba de cerrar. Era la sensación de estar haciendo algo que no hacía hace mucho y, aunque no estaba prohibido, el momento de hacerlo ya había pasado.
¿Será esta la famosa crisis de los cuarenta?
Espero que no. Porque los cólicos siguen y duelen.
Mucho más que saberse con 40.

Amistad

2009-07-17T18:18:00.003-03:00

"Un barco frágil, de papel, parece a veces la amistad... pero jamás puede con él, la más violenta tempesdad... porque ese barco de papel tiene aferrado a su timon, por capitán y timonel, un corazón, mi corazón..." (Alberto Cortez)

El Turco tiene la voz rasposa. Tabaco y alcohol, mujeres, noche.. una vida difícil, se ve. Habla de manera impulsiva, ampulosa, mueve los brazos, gesticula, se ríe a carcajadas con ese vozarrón que extraña cuerdas vocales más limpias y sanas.
No me había caído bien de entrada. El Turco es una de esas personas que necesitan saberse aceptadas mucho antes que las conozcas. Pero era muy amigo de un viejo amigo mío, a quien volvía a ver después de un largo tiempo en una reunión que organizó en su casa. No podía permitirme el derecho siquiera a mirarlo mal. Sólo que uno tiene prejuicios, ¿vió?... Absurdos. Son los defectos de ser humanos.
Flaco, de anteojos, de mirada encendida, unos cincuenta y cinco años tal vez -o menos, la noche hace estragos en la gente, dicen- el Turco se hace oir. Y ríe otra vez y te palmea, aunque no te conozca, como si fueras antiguo compinche de sus años de andanzas nocturnas.
Al menos la charla con los otros amigos y la previa del asado, que estuvo realmente rico, me hizo olvidar un poco las inoportunas intromisiones del Turco. Va de un lado a otro, se pasea de grupo en grupo, conversa, gesticula, se pone serio, discute con vehemencia lo que no le gusta y ríe, vuelve a reir con su boca abierta mostrando orgulloso su acullico.
Comenzó a pegar el frío. Vamos adentro. En el amplio living, nos acomodamos a gusto y la guitarra ya estaba en manos de alguien. Canto va, canto viene, el Turco había perdido su protagonismo. Pero en el momento más delicado de la noche vuelve a hacerse oir.
Todos lo miran, hacen silencio y comienza a cantar, a capella. Imposta su voz de la mejor manera, abre sus brazos y deja salir el caudal embravecido de su carisma para dedicarle a su amigo, el dueño de casa, una canción. Esa, de Alberto Cortez.
Cada frase la va haciendo suya, cada frase resuena como una súplica, como un trueno, según el significado y el remate dulce del estribillo...
Termina su canción y un cálido aplauso le retribuye el esfuerzo que enrojeció su garganta mucho más de lo que ya la tenía.
Me sorprendo aplaudiendo. Y mucho más aún, cuando mi mirada se nubla tocado por el sentimiento expresado en una simple canción.
Me pregunté entonces ¿qué es la amistad? Ese homenaje hecho poesía fue un resumen perfecto en alguien que sin tener una voz privilegiada, tenía algo más que tal vez todos nosotros en ese momento. El sentimiento y la valentía de decirle a su amigo lo que él quería pero no sabía cómo hacerlo. Y vaya si lo hizo.
Entonces al Turco lo estreché en un abrazo sintiéndolo amigo en un madrugada fría.

Habla el corazón

2009-07-16T12:50:00.003-03:00

(celestial firewoks, by Robert Burns Miller )

Cuando el corazón habla, no intentamos comprender... Sólo hay que sentir.
Es la única forma de estar cerca de quien necesita ser escuchado.
Cuando el corazón habla, lo mueven distintas sensaciones: amor, dulzura, cariño, odio, frustración, angustia, dolor... Entonces es necesario compartir, para acompañar ese camino que se tiñe de las emociones que bombea...
Así habla ahora el corazón de mi amigo, el Pelao.
Y quiero compartirlo con Uds.
(Gracias, José, por permitirme hacerlo...)

“ ASI HABLA MI CORAZON “

SE DURMIÓ EN MIS BRAZOS UNA NOCHE

DESPUÉS DE TANTO PELEAR Y PELEAR

DICEN QUE AFUERA LLOVIA MUCHO

EL LLANTO DE QUIENES POR SIEMPRE LO AMARAN

AHORA VIVE EN EL CIELO

JUNTO A DIOS SEGURO GOZARA

COMO LO ENVIDIO A EL SEÑOR

POR QUE A SU LADO SIEMPRE ESTARA

UNA NUEVA ESTRELLA TIENE EL CIELO

MAURO JOSE SE DEBE LLAMAR

Y POR LO QUE NOS QUEDE DE VIDA

NUESTRO CAMINO HA DE GUIAR

EN LA TIERRA TENGO OTROS LUCEROS

IGUALES EN SU MODO DE BRILLAR

ARIADNA, FRANCO Y LUZ MARIA

NO DEJAN MI ALMA DE ALUMBRAR

NO ME ACOSTUMBRO A SU PARTIDA

EXTRAÑO SU RISA EN NUESTRO HOGAR

COMO ME LLAMABA “PELADO”

Y EL AMOR QUE PONIA AL ABRAZAR

LO BUSCO EN TODOS LOS RINCONES

EN CADA LUGAR QUE HABITABA

CON PEDACITOS DE SUS RECUERDOS

TRATO DE REARMAR MI ALMA

MI CONCIENCIA HACE PREGUNTAS

QUE MI FE TRATA DE CALMAR

PERO MI CORAZON NO SE ACOSTUMBRA

Y PREGUNTA POR MAURO ¿ DON TA ¿

MI INCONCIENCIA ME RESPONDE

SE FUE CON SU NOVIA A PASEAR

Y A SUS AMIGOS PREGUNTO Y PREGUNTO

EN “CASA FARA” NO ESTARÁ ¿

SUS ABUELOS SIGUEN RENEGANDO

CONVENCIDOS ELLOS ESTAN

QUE DEBIERON SER LOS PRIMEROS

EN EMPRENDER EL VIAJE FINAL

TODA SU FAMILIA LLORA SU PARTIDA

SUS TIOS, PRIMOS Y ABUELOS TRISTES ESTAN

PERO ELLOS PIENSAN Y SE REGOCIGAN

QUE UN ANGEL DEL CIELO LOS PUEDE CUIDAR

TANTOS RECUERDOS QUE TENGO

DE SU VIDA EN ESTA TIERRA

TANTOS MOMENTOS HERMOSOS

CAMBIADOS POR LLANTO Y PENA

MUCHA GENTE VINO A ACOMPAÑARNOS

TODOS A BRINDAR SU AMISTAD

COMO DEMOSTRARON SU CONGOJA

OFRECIERON SUS HOMBROS PARA LLORAR

AGUSTINA LO A SOÑADO

DICE QUE EN EL CIELO ESTA

MUY SONRIENTE JUNTO A DIOS

Y JUGANDO CON LAS PERRITAS

MUCHOS EN LA FAMILIA LO SOÑARON

YO NO LO PUDE LOGRAR

TAL VEZ NO NECESITO HACERLO

POR QUE VIVO EN MI RECUERDO ESTÁ

CONVERSO MUCHO CON EL

LE CUENTO LO QUE ME PASA

Y BUSCO EN EL CIELO INMENSO

ALGUNA SEÑAL DE ESPERANZA

LO SEGUIRE CUIDANDO MIENTRAS YO VIVA

POR SIEMPRE AL IGUAL QUE SU MAMA

CUANDO ALGUNO YA NO PUEDA HACERLO

ES PORQUE JUNTOS A EL VAMOS A ESTAR

GRACIAS POR TODO EL AMOR QUE ME DISTE

MI CHANGUITO QUERIDO DEL ALMA

VIVIRAS EN MI CORAZON DOLIDO Y SANGRANTE

HASTA CUANDO EN EL CIELO ENCUENTRE MI CALMA.

MUY TRISTES PASAN LOS DIAS

MESES Y AÑOS VERE PASAR

TU MAMA Y TUS HERMANOS

UNICOS MOTIVOS PARA CONTINUAR

CUANDO SE APAGUEN LAS LUCES DEL CIELO

CUANDO LA NOCHE NOS INVADA EL ALMA

SU IMAGEN SEGUIRA BRILLANDO PARA TODOS

Y SERA UN GRITO SU NOMBRE EN LA DISTANCIA:

“MAURO JOSE ACHAVAL”

TE AMA

” TU PAPA “

¿Quién dijo que todo está perdido?

2009-07-01T12:04:00.002-03:00

Estas son unas líneas que escribió un compañero de trabajo. Sufrió una pérdida irreparable.
Sin embargo, ahí está, con FE, con ganas de seguir y agradecido por todo lo que uno, poco o mucho, pudo brindarle a él y su familia.

¡¡ QUIEN DIJO QUE TODO ESTA PERDIDO, ELLOS VINIERON A ENTREGAR SU CORAZON !!!

Cuando una familia sufre el terrible y brutal golpe del destino, como es la perdida de un hijo, pareciera que el mundo se viene abajo y no tenemos de donde amarrarnos; pone en tela de juicio nuestra fe, quizás inmadura, quizás interesada, que se quiebra y deja lugar a la desesperanza, a la que nos arrastra el dolor y la rebeldía por la perdida sufrida, desesperación y angustia que quita el sueño y nos hace tomar conciencia de nuestra vulnerabilidad, delata muchas superficialidades y falta de valores; aparecen un montón de sentimientos enfrentados qué parecen hundir nuestro espíritu en las tinieblas.
Porque nadie es tan fuerte que pueda soportarlo solo, ni tan débil que no pueda ayudar, aparecen ELLOS a entregarnos su corazón en cada abrazo, cada beso y cada palabra de consuelo, que nos reconforta el alma y recarga nuestro espíritu para poder afrontar tamaña lucha; ellos, nuestra familia cercana y no tan cercana, nuestros amigos íntimos, de toda la vida y de hace poco tiempo, nuestros compañeros de trabajo, los compañeros de estudios nuestros y de nuestros hijos, los amigos de compartír deportes, los amigos y el club de nuestros hijos, nuestros vecinos, los amigos de nuestra parroquia, todo el personal de mi trabajo y hasta de gente desconocida que comparte nuestro dolor y todos los que elevaron una plegaria por él.
En una sociedad cada vez más egoista, agresiva, materialista y con pérdida de valores morales, nos olvidamos de lo principal: amar como nos enseñó Cristo. Por eso Muchas Gracias a todos y cada uno de los que estuvieron y están a nuestro lado y a los que estuvieron a la distancia a través de la oración, por que ella mantendrá vivo a nuestro Maurito y gozando de la vida eterna, junto a Dios, tranformado en nuestro Angel de la Guarda.
¡¡ Como te extrañamos changuito querido del alma y te amaremos por siempre !!!!

¡¡¡ NUNCA MORIRAS POR QUE EL AMOR ES MAS FUERTE QUE LA MUERTE !!!

José Achával y Flia.

Deseo que estemos unidos, algún día

2009-06-21T14:09:00.003-03:00

Estos días que pasaron realmente me sucedieron muchas, muchas cosas. Buenas, hermosas, tristes y dolorosas.
Sin embargo, aquí estamos, en el camino de la vida. "Empujando un elefante", como diría un amigo al que le tocó vivir una experiencia grossa.
Hoy, en el día del padre, quisiera abrazar a todos los hombres de buena voluntad que supieron ser padres. Y a los que, sin serlo, también brindaron su tiempo por un sobrino, un vecinito, un amiguito o un compadre.
Quiero compartir con uds. un video de Bob Sinclair, quien yo creí que era un rasta, jamaiquino o algo así de buena onda, un negro muy cool con sus trenzas.
Nada que ver. Es un francés, cuarentón, DJ, que mezcla sonidos y tuvo un par de éxitos importantes.
Me gustó este video. Together. Sobre todo porque alguna conversé con una amiga que sabe mucho de inglés y me dijo: "Qué loco... muchas veces hacemos escuchar cosas a nuestros hijos que ni siquiera entendemos a qué se refieren".
Y me quedó grabado. Hoy en el día del Padre quiero rescatar este pensamiento y compartir el deseo de otro grande de la música.
"You may say I'm a dreamer, but not the only one", cantaba John Lennon (Podrás decir que soy un soñador, pero no soy el único). También pensaba lo mismo Bob Marley. En el Siglo XXI, Bob Sinclair....
"I hope some day you'll join us, and the world will live as one...” (espero que un día te unas a nosotros y el mundo vivirá como uno solo)...
Que así sea... feliz día y todos los días!!

Canción para mi hijo

2009-06-08T15:46:00.002-03:00

Esto está fechado en Agosto de 1970 -
Cumplía un año y mi papá me dedicaba esto. Quería compartirlo como otras tantas cosas que él escribió que en algún momento me daré tiempo y subiré todo lo que pueda porque su obra merece ser apreciada.

Canción para mi hijo

¿Sabés lo que deseo para tí, pichón de vida,
parte de mi propia vida, espejo inmune aún a
mundanal opacidad;
probeta, ecuación liminar, vertiente, intento,
preámbulo, apertura, iniciación, carátula,
ópera prima de musical enjundia que puede ser
picada de verdadera construcción humana...?
Pues quiero, simplemente, que hoy seas feliz...
Y mañana también y hasta pasado;
que no se borre en tí esa sonrisa que ilumuna
las sombras de mi vida;
que el cosquilleo inquietante que produce tu ir y venir
por este mundo, se prolongue más allá, después,
por mucho tiempo con esa inundación irresponsable
de sencilla explicación en toda infancia;
que nada te confunda ni te abrume;
quiero verte reir a boca llena,
romper lo que encuentres a tu paso, levantarte de nuevo
y proseguir haciendo poco a poco
a tropezones y hurtadillas el mundo en que tú vivas.
Pero siempre feliz, hoy y mañana y pasado también.
Porque eres tú... mi hijo.
Esa joya inmutable que no sabe ni sabrá cuánto es que vale
a mi necesidad y sentimiento
a mis inhibiciones y locuras
a mis propias ambiciones y proyectos.
Quiero darte de mí lo que no tuve y lo que tuve aún
y mucho más, si puedo,
porque si eres feliz ahora siendo niño,
tendrás siempre un rincón cuando seas hombre
adonde ir a repararte de los golpes que puedas recibir
y reencontrarte.
Eso quiero para tí ahora, ya,
en este instante niño mío mientras tanto lo seas
que mi responsabidliad más adelante
abrumadora será... e inevitable.
Y habrá tiempo además; mucho, lo espero.
Hoy quiero simplemente que seas niño... y feliz,
inmensamente.
Que mientras tú lo seas también yo lo seré.
Y también niño...

por horacio gonzález rey (seudónimo de horacio gambarte), mi papá

Agradezco

2009-06-01T11:39:00.002-03:00

De chico me enseñarom que debía ser agradecido.
Pero sólo con el paso de los años, ese peine que te dan cuando te quedás pelado llamado experiencia (bien graficado por un boxeador llamado Ringo Bonavena), es que te das cuenta el significado de esa frase.
Agradecido. Agradezco. Doy gracias.
Doy gracias por el amigo, porque me brinda lo mejor que tiene: su alma. Franca y sincera, como no conozco otra forma de dar.
Doy gracias por el enemigo, porque hace que valore más lo que tengo, lejos de debilitarme me hace más fuerte y me propone superarme día a día.
Doy gracias por mi familia, porque me brindó lo más hermoso que un ser humano puede dar a otro: amor.
Doy gracias por conocer a otra familias que, al no ser como la mía, me hacen dar cuenta de lo preciado que tengo.
Doy gracias por tener a mis padres y a mis hermanos, de verlos, abrazarlos y decirles cuánto los quiero. Doy gracias por la vida. No todos tienen la posiblidad de ver, hablar, moverse, pensar, respirar...
Doy gracias por la mujer que Dios me puso en mi camino. Me dio tres hijos hermosos y mucho más que no podría terminar de escribir aquí. Puso su sello a fuego en mi corazón y se brindó por amor dejando su profesión para dedicarse a la "profesión" más bella y sacrificada de ser madre.
Y doy gracias por eso porque mis hijos tienen el amor irreemplazable de mamá.
Doy gracias por mis errores, que los tuve, porque así aprendí a valorar todo lo que ahora disfruto.
Doy gracias por mi trabajo, que aunque no me guste, tengo la dicha de poder renegar por levantarme temprano, por tener que estar tantas horas fuera hasta poder volver a casa y así apreciar las risas de mis hijos, los abrazos y los besos que añoro durante el día.
Doy gracias por tener un techo donde dormir. Y un lugar cálido para pasar las noches frías, abrigado por la ternura de mi seres queridos, un colchón suave donde descansar para renovar fuerzas y así afrontar el próximo día.
Hoy doy gracias porque tengo todo lo que necesito.
No tengo casa propia.
No tengo auto, ni moto.
No tengo una cuenta bancaria.
No tengo mucho pero tengo demasiado. Y soy agradecido por ello
Tengo todo lo que necesito. Lo llevo conmigo donde voy.
Es rápido y es gratis.
Un gracias en el bolsillo para convidar.
Como dice Calamaro "entonces, ¿why not?"

Creo

2009-05-15T18:00:00.002-03:00

Creo que dejé al blog un poco colgado.
Creo que le estoy dando mucha bola a mi página de rugby.
Creo que está bueno, pero que no me supere. Entonces, no serviría de nada.
Creo que el gel que uso está haciendo que se me caiga el pelo (no tiene que ver con la edad ¡lo juro!)
Creo que los días lluviosos y grises son maravillosos para hacer cucharita.
Creo que los dias lluviosos son simplemente maravillosos.
Creo que el laburo tedioso y rutinario me está agotando.
Creo que aún tal vez piensas en mí,
creo poder captarlo,
creo que al fin nada tiene fin,
creo desesperado,
creo que morir es una sensación,
creo que vivir, podria hacerlo pero ahora es algo mucho más real,
creo que salí a ver un poco el sol
creo que te ví, bailando beatles en alguna vieja casa del lugar,
creo que aun tal vez piensas en mí,
creo poder captarlo,
y ya no quiero verte tan triste triste así,
creo que estas llorando,
me acuerdo que abrí la puerta y eras vos
despues me perdí, mirándote desnuda y te reías de mi cara de maldad,
y entonces sentí la cima del amor, y si me caí,
no importa porque todo, todo, todo, todo esto es de los dos.
no quiero nada que nos haga mal yo creo
yo creo y con eso basta...
uhhhhhhh uhhhhh uhhhhhh uhhhh
creo que aún tal vez piensas en mí
creo poder captarlo
.......... creo.........
de alguna forma nena vas a salir,
por esa puerta nena vas a salir.......

Yo creo

(Fito y yo)

Parar para ver

2009-04-29T16:30:00.004-03:00

La primera vez que escuché esa frase fue en un disco de Piero. Era el año 1982.
Comenzaba a asomar mi nariz en la calle de la adolescencia, con todas esas cosas nuevas que la etapa post-niñez depara. Experimentar sensaciones diferentes, "conocer dos cuadras más allá... cómo será la libertad...".
Y la frase ahí, en medio de un disco en vivo, dicha por un tipo que transmitía ondas de amor y paz en un presente convulsionado. El gobierno de facto estaba llegando a su fin y todos pedían "Que se vayan ellos"o " Ay, país", temas que hicieron que el enrulado cantor tuviera que exiliarse.
El disco tenía como leiv motiv el exitazo de "Manso y tranquilo" - hoy se le diría una canción minimalista- que pedía sólo eso en apenas: ¡¡11 minutos!!... Y buenas ondas, cierto.
Pero había más temas.
Y la frase "parar para ver".... en medio de tanta poesía.
En ese momento no entendí muy bien de qué se trataba. Aunque sí capté la intencionalidad de 'tal vez tengas quince, tal vez dieciseis; ábreme tus brazos no preguntes quién.... Quiero entrar en tu mundo de fruta encendida', de Fruta Encendida; la curiosidad y el asombro de experimentar cosas nuevas. 'Uno me dijo 'Ché, quéres fumar? Yo casi digo no, pero aflojé.... y toser y sentir y mirar y reir y volar......', en Miedo Niño; la incomprensión paterna cuando cantaba 'Probablemente mi papá, vaya a saber, deseaba tanto no a mí, a otro nenito.... un empresario, un constructor, un presidente para honrar, un Maradona para envidiar, en fin, otro nenito', de Cuestión de Células, tema con el que me identifiqué mucho tiempo por mi inclinación musical. La frustración y el cansancio de la rutina del laburante 'siete de la tarde la jornada cumplida, termina el trabajo, hora de salida... momento terrible de confusiones, subterráneo, gente, muchos empujones... volver a casa no. Algo más tarde estoy pensando que, que la vida es difiícil trabajar y volver...9 de la noche y no tengo fe... no tengo fe ', de Siete de la Tarde... Y el parar para ver.
Nuestra rutina nos lleva, como una cinta sin fin, a pasar y hacer el mismo camino miles de veces sin siquiera cambiar un poco los pequeños detalles que hacen también a nuestra vida: las calles, las caras, el paisaje, las formas. Todo eso sin cambiar la esencia, que también es lo más vulnerable. Por eso es importante "parar para ver"...
Parar, para ver dónde estamos parados.
Parar, para ver hacia dónde vamos y qué queremos.
Para intentar un cambio.
Para permitirnos, simplemente, un respiro. Tomar fuerzas y seguir.
O para disfrutar lo conseguido y mirar, con otros ojos, ese horizonte que nos espera indescifrable, inmenso y nos invita al siguiente desafío.
Permíteme el consejo de "Parar para ver".... Tómate unos minutos, unas horas o un día completo. Y reflexiona.
Seguro tu vida no será la misma después.
Un abrazo.
Hasta la próxima.
"Y tranquilo, manso y tranquilo..."

¿Seréis fuertes?

2009-04-21T20:07:00.003-03:00

Hola estimados... hoy quiero compartir una historia y un video.
No daré nombres. Sólo diré que es una chica a la que conozco hace bastante tiempo aunque, lamentablemente, no demasiado bien como quisiera. Nuestros lazos de amistad se traducen en el "Hola, qué tal, como andás..." pero eso no me impide que me conmueva su historia.
Vamos a llamarla.... Eva. ¿Por qué no?
Eva es profesional. Con un estudio de grado y dos trabajos, una pareja estable hace tiempo, con departamento aunque no propio pero vive sola, podría decirse que está realizada o al menos en el buen camino.
Eva derrocha optimismo. Es alegre, divertida, tiene una linda y espontánea risa que contagia aunque esté gastada por el cigarrillo y un asma que no la deja tranquila. Le gusta el folclore, baila, canta, hace chistes, es ocurrente, bien dispuesta a ayudar y con cierto aire naif que la hace, a pesar de sus pasados treinta años, más niña de lo que declara su DNI.
Es una chica responsable para el trabajo aunque algunas veces, un tanto distraída -¿quién no?-, y se cuelga varios minutos pensando en.... quién sabe qué cosas.
Debido a mi poca cercanía, sólo sé que el cáncer se llevó a dos de sus hermanas. Y ella ya había superado una etapa peleándole a esa enfermedad cruel.
Debido a la quimioterapia, que según ella misma me explicó son ondas que matan tanto células cancerígenas como de las buenas, había quedado pelada. Le había costado terribles sesiones para superar "su pelada" hasta aceptarla.
Después festejó estar bien y estuvo mucho tiempo así, sin preocuparse demasiado aunque sin dejar de hacerse los controles.
Uno de ellos no dio bien. Le habían detectado un tumor. Y la pesadilla volvió.
Volvieron los estudios, volvieron los análisis, volvió la quimio y volvió a quedar pelada.
Aunque ahora la soporta con más orgullo que antes, tapándose con un pañuelo.
Pero, como si esto fuera poco, su madre también se vio aquejada por la misma enfermedad (uds. mujeres que leen esto, no se descuiden de sus controles ¡¡por favor!!) y ya tiene metástasis. Sólo están esperando que su mamá... bueno, ya saben.
Esta semana operan a Eva. Pero lejos de verse aminalada, debilitada, vencida y abandonada por la enfermedad, quiere vivir. Tiene muchas ganas y va a pelearla.
A un conocido mío le envió este video que les presento ahora.
No tengo mucho más para decir. Les mando un abrazo grande.
Y un beso enorme a Eva, que me contagió sus ganas de seguir adelante y me dio fortaleza para seguir con lo mío. Uds. ¿seréis fuertes?

Volvemos al primer amor

2009-04-16T23:39:00.002-03:00

Junto con Osvaldo Ruiz estamos ahora en la radio hablando de rugby.
Una radio como la Rock & Pop nos abrió sus puertas para dar rienda suelta a nuestro histrionismo, ya que algo serio y etiquetado no se podría hacer en una radio con las características de esa FM que vio nacer a Mario Pergolini o Lalo Mir, por sólo nombrar dos íconos rockanpopterísticos.
La primera vez que tuve conocimiento de la mítica R&P, estaba de vacaciones en Santa Teresita, Buenos Aires. Corría el verano del '86.
De radio satelital ni hablemos y existía una sola FM en Tucumán (ay! como extraño esa época que pasaban buena música... Diossssss!!!) que respetaba algo, un poco, de la vieja escuela radial de AM (amplitud modulada chicos) y no había la cantidad de intentos de propaladoras que existen ahora. Mis respetos al Sr. Jorge Catalán, que tenía en esa época un excelente programa a la siesta "Lollypop", con la cortina de Viudas e hijas del Roque Enroll por supuesto.
En fin, estaba en las soleadas y acaloradas tardes de ese hermoso y bello lugar, cuando escucho una vocecita que salía por la radio pero cuando comienza a cantar, cambiaba la letra. Era Divina Gloria que en vez de entonar (bueno, es un decir) "Desnudita se está mejor" hablaba sobre la Rock & Pop...una cortina fabulosa!!!
Estuve buscándola por internet como parte de un pequeño pero sincero homenaje a esa década ochentosa que cada vez me pone más melancólico pero lo único que encontré fue el tema original...
Espero lo disfrute. Y los que puedan, me sigan el sábado en la Roooock & Pop!!!

La mirada del amor

2009-04-08T15:26:00.004-03:00

Voy a compartir con Uds. una especie de poema que escribí hace un par de años.
Mis mellizas cumplían 7 años y creí que era un momento para escribirles algo alusivo no sólo a su cumple sino también a su nacimiento.
No soy bueno para la prosa, como sí lo es mi padre. Alguna vez tengo que publicar algo de él.
Particularmente me siento más cómodo escribiendo o describiendo situaciones.
No obstante esto salió así.

La mirada del amor

Las ví y me emocioné, esa sería la primera vez ...

Temblé por dentro junto con sus cuerpitos desnudos, chiquitos, rosados, finitos lazos que unían mi corazón, su corazón, reciente llanto dejando atrás el dolor.

Siempre amor, siempre juntas, siempre dos.

Cuando esto empezó, creí que mis días no serían iguales sin vos...

Me equivoqué, amor... no serían iguales sin ustedes tres.

Risas, dibujos y juguetes, tirados por ahí,

empezaban a escribir su propia vida,

su propia historia en color rubí...

Del balbuceo a la frase, hecha y derecha,

pasaron los años sin querer ni darnos cuenta.

Baberitos de colores dieron paso a pantalones,

pampers a jumpers, las pelusitas se hicieron trenzas

y llegaron los zapatos con cordones.

Vestidas con delantal a cuadritos, comenzaron a crecer

y transitar el difícil camino de ser...

Tal vez el primer beso, tal vez el primer amor,

tal vez crecieron más de lo que quise yo...

Lo que sí siempre quise fue escribirles una canción,

Y me decía “tal vez mañana sea mejor”...

Hoy me dije no... Hoy cumplen siete...

Mucho tiempo desde esa primera vez.

Hoy dibujan soles que iluminarán siempre

aunque el día esté nublado y bailan

con la dulzura a flor de piel,

con la música fuerte y esa risa, hermosa,

fresca, franca, pura, inocente, que se esparce por doquier...

Saben??? Quería hacerles un regalo pero

el regalo me lo dieron ustedes... al nacer.

Hace falta decirles que las amo como esa primera vez???

Papá

(6-12-06)

Derechos y humanos

2009-03-25T14:29:00.002-03:00

Esto me lo envió un amigo, no sé con qué intención...
Si demostrarme que trabajando igual seremos juzgados por quienes no tienen acceso a un trabajo (ocurrió siempre) o que todos somos culpables de la fiesta menemista a la que supimos asistir... todos. Que nadie diga que la miró de afuera. Que no me jure que en ese momento estaba en contra de todas las privatizaciones y que se sentía bien en la Argentina que teníamos y no con la que estaba por venir, esa que "con los capitales extranjeros, formaremos parte de la economía mundial". Estamos en el primer mundo, nos decían.
Que nadie me diga que no lo votó en la segunda vuelta -yo sí lo hice-. Sí hasta ganó con el 51% de los votos. Yo también me sentí "defraudado".
Porque yo creí que era la hora del cambio en este país, porque pensé que podíamos tener un trabajo medio, bien remunerado y que todos podríamos acceder a una educación, tomarnos vacaciones en lugares que sólo veíamos por televisión.... puf!!! No me dí cuenta que la historia de este país es demasiada pesada para cambiar en un par de años y con, apenas, 26 años de democracia. ¡26 años! Y no aprendimos nada. Lo peor, estamos peligrosamente cerca de actitudes repetitivas del pasado. Ya están analizando que Gendarmería Nacional patrulle zonas peligrosas. ¿Alguien se acuerda qué significó el "Proceso" en nuestro país? ¿Cómo comenzó?...

Marcelo: ¡Sí hay un lugar donde vivir! Venite...!

Estimado Marcelo: luego de escuchar tus declaraciones en el programa de Rial, donde tan claramente expones la pesadilla que están viviendo vos y otras personas en Buenos Aires y coincidiendo plenamente con tus expresiones de:

"La entiendo perfectamente a Susana (Giménez), si me mataran un ser querido también pediría la pena de muerte, y yo también estoy cansado de los derechos humanos a los presos".

"La gente ya no sabe como vivir, ni siquiera nos podemos mudar porque ¿adónde vas a ir? Todo el país es inseguro".

"Hoy te matan por el pancho y la Coca (Cola)".

"Miramos el país como si fuera una película, nadie se hace cargo de nada. Yo no digo que hay que hacer la ley bruta pero algo hay que hacer".

"La inacción es lo que genera todo esto y nos estamos acostumbrando a tres o cuatro muertes por día que aparecen en los medios y esas son solas las que aparecen. Hay decenas, cientos de muertes más. Acá nadie se hace responsable de las cosas".

“Salís a la calle y te matan a vos, a tu hijo, de seis tiros. Vos vivís en un country cerrado, en un edificio con rejas, y los delincuentes andan sueltos”.

”Nosotros no tenemos que encargarnos de esto (...); nosotros damos trabajo a la gente, entretenemos. ¿Por qué tenemos que estar controlando la cuadra, la casa, el barrio? Pagamos nuestros impuestos para que alguien vele por nosotros"

Un grupo de vecinos del asentamiento El Chorizo, ubicado en una zona rural de la provincia de San Juan, sensibilizados por tus palabras, nos reunimos en asamblea y, decidimos darte una solución.

Nuestro barrio es humilde, te aclaramos, pero no hay inseguridad. O por lo menos la inseguridad que sufres vos en la gran ciudad. Si la memoria no nos falla aquí no han matado a nadie. Por lo tanto hemos decidido, por unanimidad, darte un lugarcito en nuestra barriada.

Hemos decidido esto porque ninguno de nosotros olvida tu valioso trabajo de “entretenimiento” durante casi las dos últimas décadas. Que coinciden con las más duras recordadas por muchos de nosotros. De hecho, nuestro asentamiento está ubicado en las antiguas vías del ferrocarril. ¿Te acordarás Marce del Ferrocarril? Ese que en los `’90, cuando empezabas tu carrera meteórica, Neustadt que nos “aleccionaba” usando el “sentido común” no nos “entretenía” como vos, decía que debíamos privatizarlo porque nosotros (o el Estado) tenía que subvencionarlo. Hasta que por suerte desapareció (el ferrocarril, digo).

Sin embargo pasó algo curioso. Muchos perdieron el trabajo, otros la forma de transportarse y por ende el trabajo, y otros que vivían de los que vivían gracias al tren también perdieron el trabajo. Dicen que un millón de personas tuvieron que emigrar a las ciudades. ¿Será cierto? La cosa es que seguimos subvencionándolo. Si, podes creer, vos, yo, nosotros, los que pagamos impuestos. Pero no todas fueron pálidas, algunos salimos ganando. Gracias a Menem que lo hizo, Neustadt que nos lo vendió y vos que nos sacaste la mufa, ahora tenemos donde vivir. Fueron épocas duras, pero por suerte vos estabas allí para “entretenernos”.

¿Te acordarás Marce en los ‘90 cuando abrieron los mercados y cerraron las fábricas? ¿Cuando privatizaron YPF y se popularizaron los piquetes? Si te debes acordar. Era cuando el 1 a 1 que te permitía mandar los muchachos que trabajaban con vos a otros países para burlarse de los lugareños. Que gracioso. Después de buscar laburo todo el día, llegábamos a nuestro rancho para poder verlos y divertirnos junto con ustedes. ¿Que boludos los italianos, no? Que divertido, menos mal que estabas vos para “entretenernos”, Marce.

Por habernos entretenido tanto en esos amargos momentos es que te haremos un lugarcito en nuestro asentamiento. Ya hablamos con el puntero de turno y nos dijo que solo te cobrará $500 por la parcela. Si nosotros pudiéramos te ayudaríamos, pero nos agarra en mal momento porque ya hicimos la tómbola para buscar fondos para la operación de Yésica. La Yesi es hija de una niña de 14 años con desnutrición que nació con una malformación. Marce: ¿sabias que en Argentina mueren 20 niños por día por desnutrición? ¿Casi una tragedia no?

Pero volvamos a la tómbola. No nos quedó otra porque, como te imaginaras, La Yesi no tiene obra social, y en el hospital no tienen insumos. Esto también empezó en los ‘90 Marce. ¿Te acordarás? Era cuando mostrabas las chicas pulposas. Que buenas estaban, Marce. Parece que estábamos demasiado “entretenidos” porque llegaron unos tipos de unos organismos internacionales que nos decían que para pagar la deuda externa había que bajar los gastos en salud y educación. ¿Te acordarás? Parecían bloopers de VideoMach. Tal vez no te acuerdas, y lo entiendo, porque no podes estar en todas: buscando gente de quien burlarte, chicas que quieran mostrar los pechos por unos pesos, coordinar con los del programa para ver cuando hay que reírse, cuando aplaudir, cunado burlarse, la publicidad, la fama.

Lo de la educación no nos importa tanto. Por aquí ya casi nadie va a la escuela. ¿Sabías Marce que en la Argentina para el 2001 no superaban un 25% los jóvenes entre 20 y 24 años con secundaria completa? Igual a nosotros no nos complica, porque para cosechar uva, tomate y trabajar en la construcción no nos exigen la secundaria. De hecho, menos mal que no nos exigen ni la primaria o saber leer y escribir. Menos mal Marce, sino estaríamos realmente jodidos.

Tu parcelita estaría al lado de la de los Carrizo. Son buena gente. Si hubiera trabajo trabajarían de seguro. Don Carrizo toma mucho, pero nunca le ha pegado a nadie que no sea su mujer o sus hijitos. Dicen que se puso malo desde que Carlos, el hijo mayor, tuvo el accidente. Se cayó del camión de la cosecha y lo aplastó el trailer. La policía no sabía si ponerlo como accidente de tránsito o de trabajo. ¿Sabías Marce que en el 2008 murieron más de 8100 personas en accidentes de tránsito? ¿Y que en ese mismo año murieron más de 1000 en accidentes de trabajo? Es impresionante. ¿No Marce? Pareciera un castigo de Dios. Igual a Carrizo no le importó como lo anotaron, solo le dolió la muerte de Carlos y que este dejara su novia e hijita desamparadas. El viejo no lo supera. Ah… ¿sabias que Don Carrizo era ferroviario?

Volvamos a tu parcelita Marce. Es la más alta del asentamiento, por lo que es improbable que se te inunde en la época de lluvia. Igual en San Juan no llueve mucho. No hay agua potable, pero por unos pesos te llenan unos tachos y listo. Lo que si, tienes que asegurarte unos mangos a fin de semana para tal fin. Tampoco creo que tengas problema en conseguir trabajo. Tal vez puedas ser locutor de radio. Aquí son tan malos que lo único que hacen es imitarte a vos. Llegas a venir vos y los flacos se tienen que hacer vecinos nuestros. Quedarían, realmente, en la lona. ¿Como no le van a dar trabajo a Marcelo Tinelli? Educado (¿terminaste la secundaria vos, no?), blanco, alto, con toda la facha y la mosca. ¿Como hiciste Marce para que te vaya tan bien cuando la mayoría de los argentinos quedaba en la pampa y la vía? Y después la mayoría en la pampa y nosotros en la vía (ja, ja, un chistecito de los tuyos). Te confieso que por momentos te tengo envidia. Pero nunca como para matarte, tranquilo.

Hablando de muerte, acá me recuerda doña Carmen que si hubo un hecho de sangre. No en nuestro asentamiento, pero el Sordo, como le decían, era vecino nuestro. Lo mató la policía un día que se escapaba con un televisor y un dvd robados. Le gritaron: ¡ALTO!, pero no escuchó. No salió ni en las radios pedorras de acá. Se le había roto el suyo y quería verte, cueste lo que cueste, decía. Eras su ídolo. Igual, como dice la Su: el que roba tiene que morir. ¿O el que mata? Bueno, no se, alguien siempre muere de todas maneras.

Bueno Marce, no queremos distraerte más con cosas sin importancia. Sabemos que pronto contaremos con tu vecindad, ya que si bien es una comunidad humilde, se aleja mucho del infierno de vivir en un country encerrado y al acecho de una turba de mal vivientes esperando arrebatarte la vida.

Un afectuoso abrazo y te esperamos.

Vecinos de El Chorizo

PD: acá también comemos panchos, pero con Tuya (Cola). La vida vale un poco menos.

Desconfío

2009-03-23T21:16:00.002-03:00

Soy así. No es que me guste desconfiar de la gente pero "aquí estoy", como diría El Carpo... A la par, tienen un homenaje a quien fuera uno de los impulsores más grandes del rock en el país junto con Miguel Botafogo y Charly García.
La imagen no es de la mejor pero como dice un gran amigo fotógrafo, no se trata sólo de la imagen sino de lo que representa.
Un abrazo. Y espero lo disfruten.

Bendito país, malditos empresarios...

2009-03-17T18:15:00.003-03:00

(foto tomada de la página primerafuente.com.ar)

Los colegas de El Tribuno Tucumán la venían pasando mal. Los sueldos, además de bajos, se pagaban con retraso. Este fin de semana, y después de meses de tensiones, asambleas, auditorías y reuniones interminables, despidieron a 31 empleados entre periodistas, fotoperiodistas y personal administrativo. Los compañeros despedidos están a la espera de una conciliación obligatoria, y viendo cómo pueden resolver las cosas, aunque lo cierto es que quedaron sin trabajo en medio de una gran desprotección legal, empresarial y gremial, todo sumado a falta de solidaridad de otros colegas y medios que no quisieron hacerse eco ni publicaron lo que está pasando en El Tribuno. Desde Sin soltar el lápiz va todo el apoyo a los compañeros que quedaron sin trabajo una vez más por el maltrato y estafa de los empresarios, y la inoperancia del accionar gremial. Espero que las cosas se solucionen y que alguna vez un medio gráfico pueda ofrecer sueldos dignos y continuidad en Tucumán. (Texto publicado en el Sin soltar el lapiz)

María Belén lo resumió bien, claro y conciso. Mi amiga cibernética se hizo eco (creo que fue la única) de los despidos en el diario de nacimiento salteño.
A mí me da mucha tristeza. Hay gente ahí, que conozco bien (y a algunas muy bien), que no merecen pasar de nuevo por lo que ya vivimos en el 2001 con el periódico.
No hacen falta nombres. Nadie merece lo que pasan estas 31 familias. Nadie.
Recuerdo una charla que tuve cuando estaba el proyecto diario en ciernes.
Yo había deambulado dos años desde el cierre del medio que me daba de comer hasta que encontré el actual trabajo.
Entonces aparecieron los popes empresarios, haciendo gala de su capacidad financiera y comenzó la ronda de entrevistas. Alquiler de hotel para el desembarco de los responsables en armar la redacción, alquiler de un local céntrico para la redacción, refacción para la planta impresora, mucha infraestructura, olor a billetes nuevos...
Yo, igual que el juego: desconfío.
Fui igual a la entrevista porque me llamó quien en un momento de incertidumbre me dio una mano. Pero mi intención, desde el primer momento, era no dejarme tentar. Y era grande la tentación por volver a mis fuentes, a sentir la adrenalina periodística. No, no era fácil.
Me senté frente a la sicóloga muy coqueta y arreglada ella. Yo me había calzado el único traje decente que me había quedado con unos zapatos lustrados pero viejos. La resaca del desempleo todavía hacía mella en mí aunque habían pasado casi dos años.
Las preguntas comunes, las respuestas obvias. Hasta que me quiso saber cuánto quería ganar.
Le dije sin pensarlo dos veces: "$ 2500..."
Era una cifra alta, para lo que se paga aún en Tucumán. Pero ellos no tenían intención de desembolsar más de $1500 por encargado de sección. Eso me enteré después. Yo había sido postulado para encargarme de la sección Deportes.
Me miró la sicoloca como si estuviera desubicado. Inmediatamente le dije.
"Creo que si tengo que optar por dejar el trabajo que tengo, debería ser lo suficientemente tentador el sueldo. Además, estoy cansado de los proyectos poco serios".
"Este es un proyecto serio", argumentó con voz grave y con una mirada que ya no era la amistosa de hacía unos minutos.
"Con más razón aún", argumenté. "Para un proyecto serio, lo que pretendo no sería problema", contesté y sonreí, con sorna e ironía.
Me contestó la sonrisa, cordial. Sabía que había quedado acorralada por sus propias palabras y salió con el elegante y ya muy trabajado "Muchas gracias, sr. Gambarte. Cualquier cosa, lo llamaremos".
Nunca lo hicieron.
Pero no estoy contento por eso. Ni agradecido. No pretendía que me llamaran. Prefería un trabajo al que le peleo todos los días para que me llene que vivir la incertidumbre de estos compañeros durantes estos últimos cinco años por hacer lo que me gusta.
Me invade la tristeza. Porque este bendito país es demasiado generoso con inescrupulosos que se la dan de empresarios.
Y los medios periodísticos no escapan a esa mediocridad.
Lamentablemente.
Lo peor: nadie hace nada. Y mis compañeros la siguen pasando mal.

Anexo

2009-03-13T20:57:00.002-02:00

Todo lo que realmente necesitaba saber acerca de cómo vivir, que hacer y cómo ser lo aprendí en el jardín de infantes.
La sabiduría no estaba en la cima de la montaña de la carrera educativa, sino allí, en el arenero del jardín.
Estas son las cosas que aprendí:
* Jugá limpio.
* No le pegues a la gente
* Devolvé las cosas de donde las sacaste
* Limpia tu propio enchastre
* No tomes cosas que no son tuyas
* Pedí perdón cuando lastimás a alguien
* Lavate las manos antes de comer
* Las galletitas con leche te hacen bien
* Viví una vida balanceada: aprendé y pensá, dibujá y pintá, cantá y bailá, jugá y trabajá un poco todos los días
* Dormí una siestita todas las tardes
* Cuando salís al mundo, cuídate del tráfico, tomate de las manos con otros y manténganse juntos
* Sé consciente del asombro
* Acordate de las semillitas en el frasco, las raíces van hacia abajo y el tallo hacia arriba, nadie sabe verdaderamente como o porqué, pero todos somos así.
* Los pescados, los hamsters, las ratitas blancas e incluso las semillitas, todos se mueren. Nosotros también.
* Y acordate de tus primeros libros de cuentos y las primeras palabras que te enseñaban. Las palabras mas grandes de todas: MAMA y PAPA
Todo lo que necesitabas saber está allí en algún lado. La regla de oro, el amor y la higiene básica. La ecología, la política, la igualdad y la vida sana.
Tomá cualquiera de estos puntos y expresalo con palabras sofisticadas. Ahora aplicalo a tu vida familiar, tu trabajo, a tu gobierno o a tu mundo, y verás cómo se mantiene verdadero, claro y firme.
Imaginate cuanto mejor sería el mundo si todos comiéramos galletitas con leche a las tres de la tarde para luego acostarnos a dormir una siesta. O si todos los gobiernos tuvieran como política básica el siempre devolver cada cosa a su lugar y limpiar su propio enchastre
Y sigue siendo cierto, no importa la edad que tengas, que cuando salís al mundo, lo mejor es tomarte de la mano con otros y mantenerte unido.-
(de libro “Sopa de pollo para el alma”, de Robert Fulghum)

De esto hablaba Cindy. Pero nos embrollamos en nuestras propias dudas y ni siquiera escuchamos a la maestra o al compañerito (o al amigo).

No buscamos nuestra propia felicidad sino que, al parecer, suicidamente nos empeñamos en tomar el destino de lo que nos hace mal. Aún en los momentos en que todo viene bien. Y éste decálogo lo guardamos en un cajón, olvidado, junto con el resto de las cosas que nos devuelven la inocencia.

¿Por qué? Porque sino el mundo te lleva por delante y los malos ganan, no como pasa en las películas.

Pero de vez en cuando, sólo de vez en cuando, es bueno volver a mirar donde todo es más puro y limpio. Y más claro. Tal vez lo necesitamos de lo que pensamos.

Su primer día, mi primera vez

2009-03-09T16:18:00.003-02:00

Lo veo con sus zapatillas color azul, sus soquetitos blancos, su delantal celeste y su carita llena de expectativas. Su flequillo rozándole las cejas y una sonrisa que le abarca toda su boca, cómplice diríamos.
Sus ojos transmiten curiosidad, pero no está asustado. Al contrario. Se siente cómodo en esa salita de color amarillo, llena de juguetes, una casita, mesas y sillas chiquititas que pronto se llenará de enanos como él y ansiosos padres que buscarán con su mirada y en su corazón, no sorprenderse con otra etapa que comienza.
Algunos mayores están más tensos que sus propios hijos. Los flashes de las digitales inundan el aire congelando el momento mágico de esa primera vez que no se volverá a repetir. Nunca nada se repite como la primera vez. (Fito Páez dixit)
Yo no puedo estar mucho tiempo. Pero juego con él a los bloques, hablamos, le hago las típicas (poco ingeniosas y hasta tontas) preguntas de "¿te gusta el jardín? ¿te gusta tu maestra?"... caigo en los lugares comunes. No quiero desnudar, todavía no, que me duele verlo crecer. Y me llena de orgullo también que él asuma tan naturalmente que a partir de hoy ese será su mundo por un año. Me cuenta su mamá que después no se quería ir. Y que su entusiasmo superó todas las expectativas porque ya quiere su mochila, su vaso, su carpeta... Ayer ayudó a construirla pegando figuritas en la cartulina azul.
"Pero vos... ya pasaste por esto", me decían... "Debés estar ducho".... Sí, pero es distinto.
Este es mi hijo.
Y no es lo mismo. Era como verme a mí, 35 años atrás pero distinto. Me había colgado de las polleras cuando entré a ese mundo totalmente extraño, con chicos como yo que no conocía, sintiéndome angustiosamente abandonado.
Pero él no. Su tranquilidad me pasmó. En su mirada noté la madurez de saber lo que hacía. Y lo ví grande. Ya está grande.
Tuve que salir. Contuve las lágrimas que pugnaban salir, escapándose por el costado de mi mejilla y dejando en evidencia mi sensiblería.
Fue su primer día. Y la primera vez que volví a sentirme abandonado después de mucho tiempo. Mi hijo, está creciendo.

I'm back

2009-03-06T10:08:00.003-02:00

Aunque la frase no era la que decía el robótico asesino del futuro ("I'll be back", decía) que conocimos hace más de 25 años, es sólo una alegoría de que estoy de vuelta. Para escribir.
Porque no haré nada de lo que hacía este personaje en su taquillera película donde perseguía a Sara O'Connor de forma implacable pero sin éxito (ups!, conté el final...).
Aunque tengo un par de objetivos en la mira para intentar lo que el musculoso. Nunca faltan los estúpidos/as que se empeñan en embarrarte la cancha. Pero, nah, no creo que lo haga. Me faltan los lentes... Ja, ja!!!
Bien, estimados amigos y lectores, acá estoy...
Espero mantenerlos entretenidos con mis relatos.
Hasta la próxima.

Pd: Gracias, gracias, gracias, gracias.... no terminaré de agradecer a todos los que, de una u otra forma, me hicieron llegar los buenos deseos de recuperación para mi compañero de trabajo. Que Dios, Alá, Mahoma, Javhé, la Madre Natura y todos los dioses del Olimpo los tengan en su gracia. El está mucho, pero mucho mejor. Ahora viene la otra etapa de recuperación. Pero esa es otra historia, como los Verónica y su hija, Angel y su mamá... trances duro que tuvieron y tiene que pasar los compañeros de laburo, que también son de la vida. Hasta siempre.

Toy... no toy....

2009-02-20T22:44:00.002-02:00

Perdón a los que escribieron y no contesté....

Soy la foto...

Y volveré...

Seguro que volveré....

Abrazos y besos ...

¡¡Fuerza!!

2009-02-04T13:41:00.008-02:00

No soy amigo de él. Tampoco lo fui.
No sé si lo seré.
La amistad es uno de los sentimientos que no suele manejarse aunque algunos la manipulen con maestría y sapiencia. No es mi caso. La amistad se da, franca, sincera, sin escudos ni tapujos, sin esperar nada a cambio.
Entonces crece, se fortifica, va y vuelve en ese mar de sensaciones únicas y mirarse a los ojos no lastima. Sólo basta encontrarse con la mirada. Si nos conocemos, eso será suficiente para saber cómo te sientes, qué necesitas, qué piensas... Así funciona para mí.
Es la confirmación de que somos amigos.
Tal vez él algún día ingrese a ese círculo reservado para pocos a los que les brindo mi corazón y mi alma.
El es uno de mis tantos compañeros de trabajo. Un buen tipo. Buenazo, como los que ya no vienen. Siempre lo ves con una sonrisa y dispuesto a ayudarte. Es generoso, te dedica su tiempo cuando no entendés algo.
Su voz es suave, casi pide permiso para hablar. Pero tiene un timbre alegre. Su espíritu es alegre.
Si hasta cuando protesta o reniega, no parece que lo hiciera en serio porque no podés creer que esté ofuscado. No se le nota.
Y juega al fútbol... Dios, cómo juega.
El y la pelota parecen una sola cosa. Tiene la visión sutil de los talentosos.
Lo conocí cuando entré a trabajar, hace como seis años. Pero ya lo ubicaba de vista, desde hacía un tiempo atrás. No interactuamos demasiado, salvo en los lugares comunes y también en una cancha de fútbol. Pero no fue suficiente para afianzar nuestra buena relación. Tal vez sea un poco por cómo soy. "Especial", dirían los que me conocen bien. "Demasiado... especial", diría quien me conoce lo suficientemente bien. Sí, lo reconozco: soy un tipo difícil.
Pero de él, todos me decían lo mismo cuando entré: "es un buen chango (muchacho, en dialecto tucumano). Un tipo tranquilo, no se mete con nadie. Un buen amigo".
Y cuando tuvimos oportunidad de compartir horas de trabajo, confirmé la versión. Se casó con una compañera, después de varias idas y venidas. "No te aprovechés de tan buen tipo que es", le decíamos... Pero se aprovechó nomás... Se casó, tuvieron un hijo... todo bien.
Iba todo tan bien que un pequeño dolor, una maldita molestia en su rodilla izquierda que no lo dejaba disfrutar de su pasión que es jugar a la pelota, fue suficiente para tomar la decisión de operarse.
Primer diagnóstico: meniscos. Después de una cirugía explorativa, se dieron cuenta que su problema eran los ligamentos cruzados. Había que abrir de nuevo.
Lo operó uno de los mejores médicos, especialistas en cuestiones de rodilla pero algo salió mal.
No me pregunten qué. Hubo una infección. Se trató con todos los antibióticos posibles (la lista es larga y las cuestiones técnicas, la verdad, me aburren) incluso los más fuertes.
No hubo caso.
Viajó a Buenos Aires. Al Hospital Italiano. Allí le diagnosticaron que era un hongo que estaba comprometiendo el hueso. Sólo siete casos existen en el país y él, uno de ellos. Hay un médico que está estudiando este nuevo hongo y las drogas para tratarlo deben traerla de Alemania.
Hace ya más de dos meses que comenzó su calvario. Se está recuperando.
Respondió bien a las primeras dosis de esa droga y, si todo sigue así, volverá a Tucumán para continuar el tratamiento. Viajará esporádicamente a Buenos Aires para las próximas cirugías, porque tienen que hacerle otras más para recuperar su pierna.
Aquí todos se movilizaron para solidarizarse con él. Porque todos respondieron al mal trance que pasaba "el bueno de Fabián".
Yo desde acá me atrevo a pedirles a uds., estimados lectores, que eleven una oración conmigo o una expresión de buenos deseos -si no crees en alguien superior- para su buena recuperación.
Para darle fuerzas a un buen tipo que no la está pasando bien.
No pido esto por ser su amigo. No lo soy.
Pero estaría orgulloso de serlo, no lo duden. Personas tan valiosas enriquecen la vida de uno.
Sé que la fuerza de la oración obra milagros.
Te tomará sólo algunos segundos .................................................
Gracias.
Una buena amiga siempre decía, al finalizar su programa de radio, que "la vida es como un boomerang. Todo vuelve".
Seguro a tí te volverá con creces. Que tengas un buen día.
Y gracias de nuevo.

Good times

2009-01-31T10:57:00.005-02:00

Calor... Plena siesta, verano tucumano. Imagínense unos 38º a la sombra.
Pelopincho obligada, Criollitas con mayonesa Hellman's y vuelta al agua.
El televisor Stromberg & Carlson proponía a Los Locos Adams (blanco y negro, of course) en su monoaural sonido.
Las jugadas típicas, los gritos típicos... los juegos clásicos dentro de la pileta, roja por fuera celeste por dentro, llena hasta la mitad porque "los chicos no saben nadar".
El Cola, nuestro perro, ladraba sin parar tal vez festejando quién sabe qué cosa. Tal vez por la impotencia de verse fuera del juego del que quería ser partícipe. Nadie lo sabrá hasta que algún día reencarnemos (si es que esto realmente existe) en algún can. Mientras no sea caniche toy, todo bien.
Hay sed por aquí, después de tanto despliegue lúdico. Con mis hermanas y algún que otro amigo, amiguito en realidad, buscamos saciar nuestra necesidad buscando en la heladera.
Yo no habré tenido más de siete años y mis hermanas, un tanto más grandes que yo (¿ven que les preservo identidad y años, sobre todo lo último?... je. Y pensar que fueron un tanto crueles conmigo a esa edad. No importa, igual las quiero) ya manejaban el sifón Drago con comprobada destreza.
Había que tener habilidad no sólo para llenarlo, con la garrafita que venía sino también para apretar el gatillo sin salpicar.
Su cuerpo acerado, transpirando cuando salía de su conservado clima, derramaba su burbujeante chorro en el vaso de los anhelantes sedientos.
Pero antes de que esto sucediera, una pequeña porción de líquido rojo estaba esperando en el fondo del vaso para transformar ese gaseoso elemento en la riquísima granadina, emblemática bebida de los años setenta.
Bien helada, con gusto a..... granadina. ¿Qué otro gusto podía tener? Un poco más de soda, más suave; menos soda, el gusto a jarabe más fuerte.
Fue la mejor alternativa cuando la Fanta Naranja (en botella de vidrio, por supuesto, pero la que tenía relieve no la de ahora) o la siluetosa Crush no podían visitar nuestra mesa. Ni qué hablar de la Coca Cola. Sólo para las fiestas.
Pero la granadina era más rica con soda, por supuesto y siempre en verano.
Con el ingreso de las gaseosas más baratas, la granadina fue perdiendo prestigio, valor y presencia en las mesas argentinas. La de los ochenta fue, creo, su última década de apogeo.
Ya en los noventa y en este nuevo siglo, se transformó en un elemento vital pero de tragos largos, bien onda barman.
Y de pasar a ser una de las botellas más vistas en la góndola del almacenero, fue a parar al super y a desaparecer del negocio del barrio.
Tuve que caminar varias cuadras, después de cerrado los supermarkets, para conseguir una. Ni siquiera la pude comprar en el característico negocio frente a la Plaza Independencia, que siempre se jactó de tener absolutamente de todo las 24 hs.
Unos metros más adelante, un negocio similar, me sacó del apuro.
"12 pesos, es un poco cara", me dijo como intentando amilanar mis ganas de comprarla.
Pero la necesitaba.
Me vine caminando las casi 10 cuadras pensando en lo mucho que cambiaron nuestras costumbres. En todo.
Ahora buscaba la granadina, inocente bebida infantil, para incorporarla a un trago cubano. Pruébelo si quiere. Disponga la misma medida (una sola) y en este orden de: ron, jugo de ananá, jugo de naranja (Inca en sobre, preferentemente), durazno (Baggio) y un 'touch' de granadina en un vaso largo con "harto hielo" como diría un ex compañero mío.
El degradé es sólo para admirar. Luego mezcle, relájese y disfrute. Es muy rico. Pero cuidado: más de tres, son peligrosos.
Pero si quiere puede tirarse a la pileta, en plena siesta de verano y salir a tomarse un vaso de granadina... con soda, por supuesto. Es igual de refrescante.
Y más inocente.

Su primera canción

2009-01-28T21:17:00.010-02:00

No soy un geek... o sea, no soy un fanático de la tecnología pero me interesa. No estoy al tanto de toooodo lo que pasa pero tampoco me gusta estar desinformado.
Es por eso que de cuando en vez, que no es lo mismo que de vez en cuando, compro una revista tecnológica (tipo Users, Dr. Max, que al fin de cuentas son de la misma editorial) para estar al tanto de las novedades.
Me gusta la música, eso está de más decirlo puesto que salta a la vista, aunque muy pocas veces -tengo una canción perdida por ahí- me dediqué a la composición. No es cosa de agarrar dos o tres notas y hacer una canción. No soy Andrés Calamaro que sí lo hace y además, con apenas cuatro frases. Un genio. Siempre creí que lo simple es lo más complicado, en todos los órdenes de la vida. En fin, vamos a lo que iba.
En una de esas revistas encontré un programa (lástima, es de prueba por sólo ¡14 días!) que me fascinó: se trata de un editor de música, donde pueden grabarse por separado cada instrumento o voz (pistas o canales).
Uno puede grabar tanto la música que compone (si se tienen los conectores necesarios para la computadora -entrada MIDI-), o bien puede utilizarse la pre-grabada que viene separada por instrumentos y ritmos variados: partes de batería, guitarra, bajo, órgano, piano, y otras opciones. Además, se pueden usar efectos si se entiende un poco más (delay, compression, etc.). Es bien completo el programa. Es como un RASTI pero de música.
Estuve jugando un poco con él y apareció una de mis mellizas.
Me preguntó qué estaba haciendo y le dije que "jugando" con este programa, donde podía armar una canción "como vos armas los rompecabezas".
Le expliqué, en muy poco tiempo, cómo podía utilizar el programa. Lo captó inmediatamente. Y comenzó a "jugar".
Ya armó su primera composición. Le ayudé un poco, es cierto, pero el orgullo inmenso de que lleva la música adentro es incomparable. Dura 30 segundos su creación.
Para mí, la mejor de todas.
Sólo presionen play y disfruten. No sé si si lo harán como yo.

Seru Giran

2009-01-24T21:25:00.002-02:00

Gran banda argentina compuesta por el inigualable Charly García, el talentosísimo Pedro Aznar, el multifacético David Lebon y el carismático Oscar Moro.
Tuvieron varios éxitos: Viernes 3 am, Seminare, San Francisco y el Lobo, Peperina, No llores por mí Argentina, Popotitos, ufff... varios, realmente varios temas buenos.
Nosotros hacíamos una versión de Esperando Nacer, tema que me trae mucha nostalgia.
Aunque hubo un tema en particular que siempre me gustó, a pesar de su oscuridad.
Este, que les dejo, donde aparece el bajo de Pedro Aznar en su esplendor y la voz privilegiada de Lebon para lograr esos registros.
Esto para Ena, que me preguntó por la banda. No hay mucho de ellos en youtube, que tenga buena calidad de imagen y sonido. Por eso preferí este por su sonido.
El tema se llama Noche de Perros... temón. Hay una versión, más nueva, que la canta la gran Claudia Puyó con el Maestro Lito Vitale. Si pueden, no se la pierdan. Pero primero escuchen este tema.
Espero lo disfruten. Yo lo hago desde hace más de 20 años.
Me saco el sombrero antes y digo, "Con Uds., simplemente Serú..."

Cambios

2009-01-22T23:45:00.006-02:00

Solté la frase y al instante me dí cuenta: "No sé si cambie para mejor, pero cambié"...
En ese momento repasé todos los cambios que sufrí desde mi niñez. Fue casi mágico.
Mi cuerpo, mi casa, mi voz, mis gustos, mi escuela, del primario al secundario, otro cambio de colegio, de trabajo, de actitudes, de gestos, otro cambio de casa... cambié amores.

Angel, fiel compañero de notas y aventuras periodísticas, mejor amigo, actual y circunstancial compañero de trabajo, había definido una situación con su particular capacidad de síntesis: "Les digo a los afiliados que no los vas a atender porque estás escribiendo". Allí solté la frase en cuestión.
Cambios.
Siempre dije que fui malinterpretado. Debía tener una explicación a flor de piel cada vez que me concentraba para escribir. Nadie podía molestarme porque mi cara decía todo: todo lo contrario en realidad.
Entrecejo fruncido, ojos fríos, duros mirando el monitor, gesticulando cuando no salía la frase que uno quería... tan ensimismado estaba en mi tarea que muchas veces ni escuchaba a mi gente alrededor.
Improperios: varios, diversos y de todos los colores cuando no salía lo que uno quería escribir y se daba cuenta que no tenía sentido lo que uno intentaba expresar.
Mejor no les cuento cuando uno iba por la mitad de la nota y se cortaba la luz, en las tardes/noches de calor tucumanas. Hoy, me sonrojo recordando.
Algunas veces me iba al extremo: música a todo volumen (gracias walkman), rock 'n roll preferentemente, si quería que las cosas surgieran rápido y con cierto tono positivo, anteojos oscuros... en fin, cosas de juventud.
Hoy, tengo los lentes puestos, los chicos corretean a la vuelta mientras escucho de fondo las estridentes risas y voces de los canales de televisión dedicados en exclusiva para ellos (nadie les avisó que existen personajes como La Pantera Rosa, El Correcaminos o Tom y Jerry, que no hablaban?... Dios).

Cambié muchas cosas: dejé el cigarrillo, volví a los deportes, ahora tomo más vino que cerveza... cambios. Algunos imperceptibles, otros más profundos, más pensados, más trascendentes.

Sin embargo, con Angel hablábamos un poco más sobre el tema.
Lo importante es que la esencia no cambie. Eso que te hace único frente a los demás. El resto, pueden ser cambios superficiales o mejor, acomodamientos a las distintas realidades.
Nadie sabe cómo le va a cambiar la vida en una semana escuché por ahí.
Claro, es que hay veces que uno no busca los cambios. Lo encuentran.
Entonces hay que tener la capacidad del río de adecuarse según las estaciones del año.
Pero a pesar de todo, no dejar de ser río.
En la ruta del aprendizaje uno puede adquirir conocimientos valederos que ayudarán a convertirse en mejor persona. O no.
De uno depende.
Y que los cambios, no terminen por transformarte de manera que ya nadie te reconozca.
"No cambies nunca"... ¿no te lo escribieron alguna vez?

De amantes, clima e historias de taxi

2009-01-15T13:56:00.007-02:00

La culpa la tienen Pinina y la Tucumala.
En sus blogs hablaron de temas que tenía en mente tocar para otra oportunidad o en algún rapto de inspiración divina pero se adelantaron.
Los amantes, el clima y las historias de taxi.
Ahora tendré que hacerlo todo junto.
Será cuestión de intentar amalgamar todo en una sola historia.
Veamos, entonces, "si las musas se han acordao de mí...".
Según Pipina, tengo muchos amantes. Y que todos debiéramos salir a buscar amantes. No se trata de concretar las locas fantasías sexuales ninfomaníacas. No pasa por ahí.
Tener amantes es tener y disfrutar de todo lo que nos apasiona según la lectura que puede hacerse en su último post.
La música, el leer, el vino, el deporte, la amistad, son cosas que me apasionan. Por lo tanto soy un amante por horas de todos ellos. Les dedico mi tiempo, algunas veces demasiado, de manera salvaje y pasional; otras, callado, dulce y gozando de lo que me brindan; en ocasiones abandono sus bondades por un tiempo y luego regreso desesperado para buscar mi alimento, tan necesario, para el alma. Y el cuerpo.
Muchas veces depende del clima. No es lo mismo un café calentito, un buen libro, relajada lectura en el cálido hogar mientras cae la fina lluvia de invierno y escuchas pasar los autos por la calle dejando esa estela de agua tras de sí.
O cuando una noche de claridad absoluta, con la luna llena en lo alto y acompañada de sus buenas estrellas, bañan con su luz la confección, preparación, desarrollo y cúspide de un asado entre amigos regado con un buen vino, una conversación imperdible teñida de anécdotas y buenos recuerdos, confesiones y humoradas para romper el clima. Como el éxtasis de una noche de amor perfecta.
No se compara al abrazo de ese cuerpo que siempre está dispuesto, de medidas justas, que acaricio lentamente o con agitadas pulsaciones según la ocasión me lo permita.
Aprieto su cintura contra la mía, dejo que mis manos se guíen de manera intuitiva como lo hice siempre, esperando la adecuada reacción ante cada leve presión de mis dedos. Y sale de su boca lo que quiero oir, lo que espero oir y me dejo llevar por su melodía sintiendo que somos uno solo a pesar de sabernos diferentes. Y me espera aunque sepa que cuando acabe voy a dejarla. Me espera para otra vez que quiera tocarla, para cada vez que quiera sentirla, cada vez que quiera cantar. No hay climas para que toque mi guitarra. Salvo el que se crea cada vez que estamos juntos.
Al final, no sé si cumplí. Me faltan las historias de taxis. Son muchas, con muchos matices. Hay de las buenas, de las malas, lúgubres, historias de vidas contadas por personajes que pueden fácilmente ser guionistas de algún unitario televisivo aunque hoy no se necesita demasiada imaginación para cumplir ese requisito.
La verdad, da para otro post.
Hubo una en particular que me turbó. Fue una donde el chofer se bajó de repente cuando pasaba por el frente de un hotel alojamiento céntrico, agarró de la mano a la casi adolescente muchacha a punto de ingresar a la vieja casona, le recriminó lo que iba hacer casi insultándola y volvió a subirse al taxi.
El era un hombre casado, con hijos grandes y casi cuarentón. Ella su vecina, casi 17, terminando la secundaria y su amante.
El novio quedó espantado, sin lograr concretar su deseo antes de la aparición del misterioso personaje y mojándose en la puerta.
Claro... esa tarde llovía.

Fue amor

2009-01-14T22:33:00.002-02:00

Sólo eso. Una de mis cantantes favoritas.
Con uds. Fabi Cantilo y un temazo de Fito Páez.
Just that.

Olores a infancia

2009-01-12T13:16:00.004-02:00

Cada vez que tomo la ruta 9 rumbo al norte, camino a San Pedro de Colalao, no puedo evitar que me invada la ansiedad.
No es sólo el hecho de viajar. Me gusta hacerlo las veces que puedo y no siempre me provoca esa sensación.
Ir a ese lugar tiene un gusto especial porque pasé las primeras vacaciones que recuerde. Era a mediados de los setenta cuando mis padres lograron comprar un terreno, con mucho esfuerzo, a un kilómetro de la villa.
Antes de conocer nuestra futura casa dormíamos en una habitación de una casa antigua, a la vuelta de la entonces terminal que estaba al frente del bar de los Nieva, característico punto de encuentro de la villa veraniega por estar al frente de la plaza.
En esa casa ví por primera vez cómo carneaban un animal: el cordero tirado de espaldas en un tablón, con el cuello cortado por donde le salía un líquido verde y otro rojo. Mi curiosidad fue más fuerte que el temor que me causaban sus desgarrados gemidos de dolor y muerte. Mi primer enfrentamiento con el sufrimiento también.
No entendía en ese momento qué sucedía. Tampoco recuerdo haber comido su carne. Sí vienen a mi memoria mi hermana mayor, entre mi papá y una guitarra, intentando aprender algunas posiciones y tratando que lograra el rasgueo.
Luego de varios actos fallidos, le pregunté a mi padre si podía enseñarme. Eran dos notas con las que toqué mis primeras tres canciones. Habré tenido seis años. Menos quizá.
Un día de calor y peleas con mis hermanas, me fui caminando sólo donde mis padres construían la casa. Mi tío estaba sentado tomando... mate digamos, a las 11 de la mañana, junto a los albañiles.
También fue el primer reto grande que recuerdo.
Cuando al fin fuimos a nuestra casa, humilde pero cálida, era todo una aventura. No teníamos electricidad, porque no nos habían habilitado la corriente aún. Ni hablar de cocinar con gas.
Pero eso no era problema. Teníamos los quemadores, los sol de noche y los veladores. Había que ir al Turco Atim, el dueño de la proveduría de la zona en pleno centro que vendía de todo, para conseguir el combustible para no quedarnos a la luz de la velas.
Un poco más abajo estaban los deliciosos sánguches de milanesa que vendía doña Mary que eran nuestra cena.
Las noches, eran mágicas. Las estrellas, la luna, las luciérnagas o tucu tucu, el ruido del río que pasaba a menos de una cuadra de casa. En tiempo de crecidas, su bramido era aterrador.
Recuerdo los días de sol, los paseos en bicicleta, el caballo de Moisés que nos prestaba sin problemas, ir a comprar el diario a la villa o el pan, el olor a tierra mojada después del chaparrón de la tarde, infaltable; la naturaleza toda.
Mis pocos amigos, mis primeros intentos de galanteo, la música de los Bee Gees y Chicago, que pegaban con dos temas lentos tremendos: "How deep is your love" y "If you leave me now". El grabador que no se cansaba de repetir el cassette con los temas de la película Grease.
Las distancias que no eran distancias, volver de noche con una linterna porque no se veía el camino, todos abrazados, el auto casi nuevo de papá y su olor a cuero y vinilo en las noches eternas de radio (AM por supuesto); el olor al café con leche de la mañana, a humo de leña hachada recientemente por el marido de Nina, la vecina; al mate cocido de la tarde, al bollo con chicharrón, a pasto recién cortado... al río de Chulcas para recoger berro y comer en la ensalada. A las siestas silenciosas.
Porque todo tiene olor a infancia.
Ayer estuve en San Pedro dominando mi ansiedad cada vez que regreso, pero los olores ya no están. Sólo el canto del río que es el mismo, y el sol y las nubes de la tarde, siempre puntuales, con la plaza bulliciosa de niños, cada vez más niños; con los caballos de alquiler siempre rebeldes; con las sillas de los bares en las veredas; con los jóvenes madrugando al mediodía...
No pude ver las estrellas ni la luna... pero sé que ellas están.
Aguardándome con los perfumes de infancia, que nunca debería perder.

El mejor regalo

2009-01-06T13:30:00.003-02:00

Hoy fue día de reyes. De regalos y sonrisas de niños ilusionados por tres personajes casi místicos que pasaron de noche mientras ellos dormían sus sueños, dejándoles presentes deseados o no, pero que los tenían merecido porque "se portaron bien".
Por eso los obsequios. Por eso la ansiedad de descubrirlos de madrugada, espiando con un ojo para ver si los camellos comían lo preparado con devoción. Si no quedó nada, seguro pasaron y dejaron los paquetes al lado de los zapatitos nuevos, relucientes.
Me preguntaron qué habían llevado para mi casa. Contesté casi automáticamente cuáles fueron los regalos que recibieron los niños.
"¿Y el tuyo?", siguió la pregunta. "Nada", dije sin pensar. "No me habré portado bien", concluí equivocadamente la respuesta.
Luego reparé en esos ojitos llenos de ilusión, en la desesperación por romper la envoltura, en la delicada preparación del ritual que año a año, por generaciones, se repite: preparar el pastito, el plato con agua, dejar los zapatos.
Rememoré mis días de reyes y los ví reflejado en mis hijas, sus miradas llenas de esperanza, en el brillo de la inocencia.
A mi hijo más chico no lo pude ver, pero casi.... me lo imagino igual. Con los ojos abiertos de par en par, dejando entrar la sorpresa y reflejando felicidad en la plenitud de su expresión intentando armar, jugar, todo al mismo tiempo.
¿Cómo que los reyes no me trajeron nada?...
Me trajeron mis recuerdos de la niñez, renovaron mi felicidad absoluta, mi inocencia casi perdida, me devolvieron mi casi arruinada capacidad de sorpresa, me reflejaron mi amor en los ojos de mis pequeños y en el sacrificio de mi esposa por mantener viva la tradición, me devolvieron la fe...
Ayer mi esposa me dio el regalo más lindo. Me comentó que una de mis mellis dijo "estoy contenta con los padres que tengo".
Sentí un estremecimiento en mi corazón que se llenó, completamente.
Y no hay regalo que reemplace esa frase.
Si Ud. está leyendo esto, seguro que tiene unos años más que mis pequeños.
Si cree que los reyes no le trajeron nada porque "ya es grande", piense.
Quizá, tal vez, el regalo está donde aún no miró.
Sí, junto a los zapatos de los niños.

Amores perdidos

2009-01-02T17:24:00.006-02:00

Imagen nocturna de la ciudad de San Miguel de Tucumán vista desde el Cerro San Javier.

Primeros segundos de una película. Dos jóvenes coinciden en un bar, cruzan miradas, sonrisas cómplices y más miradas acompañadas de cierto rubor.
Después, cada uno toma un rumbo diferente y en la puerta, sus pensamientos se remiten al otro con un "ya habrá oportunidad".
En la siguiente toma, el protagonista es levantado literalmente por los aires por un vehículo y muere tan rápidamente como ella tardaba en dar vuelta la esquina para no verlo, ¿más?...
Claro, es una película y ella sí vuelve a verlo encarnado como "la muerte" que viene a llevarse a su padre.
La película la protagoniza Brad Pitt junto a Anthony Hopkins (Meet Joe Black) y tiene un final trágicamente feliz.
Pero, ¿quién no tiene un amor perdido, inconcluso, deseado, frustrado tal vez?...
Creo que todos, en algún instante de nuestras vidas, nos preguntamos "¿qué hubiera sido si...?" ese amor infanto-juvenil, esa pasión adolescente, ese amante intruso, ese/a hombre/mujer no sólo irrumpía en nuestra historia como una exhalación o una tormenta de verano sino que se quedaba definitivamente a latir al compás de nuestro corazón.
No se trata de remover las chamizas de un delicado romance o una loca aventura. Se trata de la incertidumbre de lo que no fue.
Hoy no hablaré de mí, si me permiten ser reservado en este tema.
Me remitiré a una historia que llegó a mis oídos casi a manera de confesión, hace un tiempo largo ya, luego de una noche en que los vahos del humo y el alcohol aflojan no sólo los cuerpos sino también las pesadas cargas del alma que sobrellevan escondidas pasiones.
En plena fiesta menemista de los '90, cuando todo aquél que tenía trabajo podía alcanzar sus máximas fantasías terrenales en cómodas cuotas, Fabián consiguió un trabajo que ayudaba a mantener su nuevo estilo de vida.
La moto que había anhelado en su etapa de niñez viendo a su tío montado en esa tosca pero portentosa Puma de los setenta llegando a su casa, era una realidad hacía meses. Aunque sus 24 años requerían de un vehículo acorde a sus viriles deseos: una Honda Transalp '89 fue la cúspide de su hombría por más que supiera que era un arma de doble filo y ya había traído tristezas al hogar. Igual se la compró. Siempre le habían gustado esos colores, blanca con líneas rojas y azules.
Una tarde volvía de su trabajo pensando en qué rumbo nocturno le impartiría a su máquina cuando se dio con la noticia que abortaba todo intento: tenía visitas en casa.
Su primo Antonio, que venía de una provincia vecina y al que no veía desde que eran apenas unos esquálidos aventureros que cazaban cotorras a la siesta, llegó a la ciudad para anunciar que se casaba en apenas dos meses y casi suplicar que se cumpla su deseo: "que los tíos sean los padrinos de la boda".
La alegría era doble. Además de la sorpresa por su llegada, la noticia de pasar al "otro bando" lo llenó de felicidad. Fabián estaba contento. Y orgulloso porque su padres serían los padrinos.
Miguel, su papá, era como un padre para Antonio. De chico había quedado huérfano tras un accidente de sus "viejos" en la ruta cuando iban en la destartalada Puma y Miguel lo encaminó en sus primeros años de rebeldía. Pero no a la vieja escuela de castigos y cintarazos. Fue pura comprensión y amor. Algunas veces Fabián envidiaba la situación de su primo por cómo lo trataba "su" viejo. No lo entendía. Su madre terciaba dulcemente para que su nene comprendiera lo incompresinble: la alta traición paterna. Así lo sentía Fabián hasta que Antonio se fue a vivir con otros tíos en la vecina provincia. Lo extrañó un tiempo pero no mucho. Menos, el compartir el amor de su padre.
Los años pasaron y las esporádicas escapadas de su primo a su casa eran vividas "a full" en las alocadas correrías adolescentes. Compartieron amoríos, borracheras, canciones y alguna que otra tropería.
El tiempo, ese socio silencioso de lo inexplicable, los fue separando. Hasta esa noche.
"Mañana llega mi novia. Quiero que la conozcan", dijo en algún momento en el que no era importante. Menos para Fabián, que sólo quería recuperar el tiempo perdido con su primo.
Lo invitó a dar una vuelta en el reluciente caballo metálico. Pero prefirieron destapar un par de birras más. Norte, por supuesto. Se quedaron conversando toda la noche.
Al día siguiente llegó Pamela. Era... cómo decirlo.
Todo ella era un poema. Su larga cabellera que olía a jazmines, sus ojos verdes hacían un cóctel mortal con el castaño de sus cabellos y su figura trazaba siluetas provocativas cada vez que cortaba el aire.
A Fabián se le heló la sangre cuando la vio. Fue un instante, un flash, un segundo en el que sus miradas se cruzaron... y lo supieron. Apenas si se hablaron ese día.
El después fue más duro todavía. La imagen de su primo, de sus padres como padrinos de boda, de su tío al que amaba con locura y le había heredado la pasión por los fierros, de su niñez feliz, era demasiada conspiración para sus fantasías.
Igual se le colaba entre sueños como un golpe doloroso de látigo, el contacto piel a piel con esa mujer que no sería su mujer.
Su primo volvió a su provincia por razones de trabajo pero ella no. No tenía apuro. Era profesional, tenía su trabajo pero no comenzaba hasta dentro de un mes.
"¿No se molestan si me quedo un par de semanas más?", dijo en el almuerzo y fue un acto criminal, premeditado.
Fabián casi se atragantó. Los padres de él proliferaron en porfavores, en que estaban encantados que ella se quede "el tiempo que quiera", que así podían conocer a la sobrina un poco más y cada frase era una estalactita que caía filosa en la sien del angustiado enamorado.
Fabián sólo sonrió cuando se lo preguntaron. Apenas si soltó un "si ella se siente bien..."
Pero no buscó la mirada de Pamela. La evitó como a ella toda la tarde y prácticamente toda la noche.
Ella fue más frontal. Lo encaró cuando estaba terminando de limpiar su moto en el garage.
"¿Vas a salir?... Me gustaría pasear un poco", le dijo casi ronroneando.
La transpiración comenzó a bajarle lentamente por la espalda y el corazón a latirle con fuerza. Temía que lo escuche. Por eso subió, encendió la moto y sin pensar le dijo: "Subí"...
Sus brazos le quemaron el pecho y su aliento lo embriagó mientras conducía sin rumbo, sin saber siquiera si quería detenerse. Estaba en el cielo. Se sentía en el paraíso.
Fue cuando el beso lo paralizó por completo y lo despertó del ensueño. La culpa lo rescató por un instante de la locura. Paró la Transalp. Se bajó. Caminó unos pasos mientras movía la cabeza hacia los lados lentamente. Estaba desorientado.
Pero la locura, se sabe, es eso... locura. Y desandó sus pasos rápidamente a su encuentro en búsqueda de su boca, de sus labios, de su cuello, de sus manos, de su piel y de todo ella.
El resto, no es apto para menores. Pero no necesitan demasiada explicación. Su imaginación los conducirá al lugar indicado y a las horas necesarias donde los amantes dejaron suelta también la suya. El regreso fue en silencio.
Fabián sabía que no podía volver a suceder. Pero se equivocó. Sucedió todos los días, a la misma hora, con la misma frecuencia, luego de que él salía del trabajo.
Se amaban sin decirse nada. Se buscaban primero con pasión, después, lentamente, saboreándose hasta los últimos restos de amor que les quedara.
El último día ella habló.
-Después de hoy, será como que nunca hubiera sucedido.
-No me digas eso. Sabés que no puedo estar sin vos, Pamela.
-Tendremos que acostumbrarnos a creer que esto no pasó. Yo seguiré mi vida y vos la tuya. No nos podemos hacer más daño, Fabián.
El se quedó en la punta de la cama dándole la espalda.
-Yo te amo, Pamela. No me hagas esto.
-Yo no lo sé, Fabián. Siento mucho por vos pero no sé si es amor.
Eso le caló en dos el corazón. Se dobló de dolor. Sintió ganas de vomitar, de salir corriendo, de llorar, de matarse por la deslealtad hacia su primo. Cuando sintió su mano en la espalda, dio un salto y se paró de una vez para vestirse mordiéndose los labios por no desnudar su rabia y su impotencia.
Agarró su moto y salió como un caballo salvaje en búsqueda de redención. La madrugada lo encontró casi sin abrigo, al costado de su moto, llorando como un niño al pie del Cristo bendiciente en la cima del Cerro San Javier.
No sabía cómo había llegado allí. Lo único que sabía era que buscaba perdón, que alguien le quitara ese dolor infinito que salía de sus entrañas y lo martirizaba minuto a minuto, hora a hora.
Al día siguiente ella se fue. Su primo se casó con Pamela pero él no fue a la ceremonia ni a la fiesta porque de su trabajo lo enviaban a un curso de capacitación. Dios se había apiadado de él.
"Es la oportunidad que estuve esperando todo el año... me entendés Antonio, ¿no?", le intentaba explicar a su primo para convencerlo además que seguramente ya tendría oportunidad de visitarlos. Algún día.
Nunca fue. Nunca más quiso saber de ellos. Sus padres sí fueron seguido a visitarlos y ella, gentil, preguntaba cómo estaba Fabián. Siempre quería saber de él. El no.
"¿Nunca más pensaste en ella?" le pregunté esa noche, no hace mucho, en una ronda de confidentes amigos, cerveza y puchos mediante.
"No... hasta hoy. No sé por qué. Nostalgia tal vez", dijo mientras llevaba el vaso a su boca para sellar sus labios definitivamente.
"La pucha..." atiné a decir, aunque sonó a poco.
El silencio se llevó nuestros pensamientos hasta que un "Salud por eso" rompió el suspenso y luego salimos con la excusa de comprar más cervezas.
Necesitábamos un poco de aire fresco.

Y Ud. estimad@ lector... ¿acaso no tiene una historia para contar, tal vez?

Be happy...

2008-12-28T13:11:00.004-02:00

¿Es tan difícil ser feliz? No te preocupes, probablemente alguna vez lo fuimos, lo sentimos, disfrutamos, reímos a carcajada suelta sin importarnos quién nos mira o quien critica, bien sueltos de cuerpo gozamos con lo que teníamos ganas de hacer y.... fuimos felices.
¿Por qué no permitirnos serlo cada vez que queramos?
La vida pasa y el tiempo no perdona. Ya se fue el 2008 y el 2009 está a la vuelta de la esquina.
Pero...
Don't worry, be happy... (No te preocupes, sé feliz..)

Que hoy tengan paz...

2008-12-24T00:05:00.002-02:00

Es mi mayor aspiración y mi mayor deseo. Que tengan paz...
Para tu alma triste y compungida...
Para tu cuerpo maltrecho y dolorido...
Para tu corazón roto y disecado...
Para tu espíritu inquieto e insatisfecho...
Para tu mente acosada de tribulaciones...
Para tu vida...y lo que queda de ella.
Que tengas paz...
Si la consigues, si la tienes, aunque sea un segundo, fuiste bendecido.
Aprovéchalo.
¡Feliz Nochebuena! ¡Feliz Navidad!

Mi rincón favorito

2008-12-22T22:29:00.004-02:00

No sé cómo llegó a mí. Se dice que las cosas suceden por algo. Sin caer en el fatalismo como mi padre, que asegura con su grave voz de locutor -y al que le tengo un profundo respeto- que todas las cosas suceden porque debieron suceder, sostengo que lo que nos sucede se debe a una concatenación (porque a Lorena no le gusta la palabra cadena) o sucesión de hechos y/o acciones deliberadas o accidentales.
Algunas veces provocamos las situaciones. Otras no.
Pero entre las acciones provocables se encuentra la de la mágica herramienta de la comunicación. Y este poderoso accesorio que tenemos entre nuestras manos, al alcance de los dedos, para expresar nuestros sentimientos y pensamientos de la manera más sincera, poética, cruda y real posible, nos permite a la vez descubrir un "mundo" diferente... agradable. O rincones especiales.
Yo tenía de chico uno favorito. Iba todas las tardes con mis juguetes, a disponerlos de la misma forma y a imitar la vida real en miniatura. Copiaba diálogos traducidos al neutro de las series de televisión y había dramatismo, hondo dramatismo en el vuelco de un auto o en la lenta caída de un herido de muerte.
Cuando crecí un poco más, dejé los juguetes por la música. Primero, el tocadisco.(¿viejo yo?)
Luego la guitarra, que mi abuelo supo regalarme cuando no cumplí seis años y me sobraba por todos lados. Ella y yo descubrimos miles de rincones, pasamos largas horas acompañándonos con canciones que traducían mi estado de ánimo.
Hoy descubrí otro rincón. Porque los chicos crecen y las necesidades, aunque las mismas, son diferentes. Está ahora a mi derecha y cerca de mi corazón.
Descubrí que, "a pesar de mi edad", todavía puedo tener mi rincón favorito y que está lleno de "Buenos deseos" que quiero compartirlos.
Gracias, Pipina.
"...hasta que volvamos a vernos Dios te guarde en la palma de su mano..."

Volver a las fuentes

2008-12-18T21:58:00.003-02:00

Fueron varios años pero volví. Experiencias frustradas atentaron contra mi vocación con cierto éxito.
Pero regresé. No me derrotaron. Tal vez me volví un tanto vago o es que estaba superando mi etapa de stress. No lo sé.
Motivado por quien sabe qué musa, qué dios, qué designio, volví a las fuentes.
Volví al periodismo. Primero tímidamente, después, con gran pasión... ahora con gran responsabilidad. Y respeto. Sobre todo lo último. Ser respetuoso por quien lee, por quien escribo y de quien... Y por mí.
Volví a mi guitarra, a acariciar esas cuerdas que ya no pisan tan bien mis dedos faltos de costumbre.
Volví al rock'n roll que se llevó gran parte de mi vida sin dejar de lado la poesía de ciertas canciones que también se quedaron en mi corazón para siempre.
Volví a la lectura, alentado por seres que siempre rondan etéreos mis espíritus insaciables. Siempre digo que no tengo tiempo... ahora compré un libro y lo leeré hasta el final.
"El amor en los tiempos de cólera", de Gabriel García Márquez. A pesar de mis años, tengo muchas deudas de lecturas incompletas. Las obras del colombiano es una de ellas.
Y no sigo porque quedaré expuesto a la evidencia. Acepto sugerencias. En realidad suplico por ellas.
Sólo sé que volví a mis fuentes.
Hoy volví a pasar por la calle Congreso primera cuadra. Estaba Pascal y su flauta.
Me sentí bien.

Música para mis oidos y para los demás

2008-12-17T15:44:00.005-02:00

Muchas veces mi regreso a casa después de cumplir con la jornada laboral, lo hago caminando.
Camino por varios motivos: por gimnasia, porque me hace bien, porque me desconecto, porque aprovecho y veo gente conocida (y no tanto) con la que entablo esa conversación inocua y circunstancial, me distraigo, paseo, hasta que finalmente mis pasos me conducen a mi hogar.
Trato siempre de hacer distintos recorridos. No quiero que mi trabajo rutinario contamine el resto de los actos en los que tengo independencia, libertad absoluta.
Pero irremediablemente siempre, siempre que vuelvo caminando, paso por una cuadra en particular que me es inevitable transitar en mi ciudad.
La calle Congreso primera cuadra me invita siempre a caminarla no sólo por su nueva fachada que no tiene más de un año. Farolas, adoquines, luces bajas, todo alienta a una particular imagen. El Paseo de la Independencia comienza allí y continúa en la cuadra siguiente con la visita a la "Casita Histórica", donde se reunieron los congresales para declararse libres de España el 9 de Julio de 1816.
Pero eso no es lo que me atrae. Una dulce melodía que emana de un pequeño instrumento metálico es el remanso de segundos en la atribulada vida de adultos.
"Es traversa", "es traversera" era la discusión sin sentido cuando conocimos a "La Gata" Gaby Costello, talentosa mujer oriunda de Tafí Viejo como su padre, para unirse a nosotros en un proyecto musical y ella tocaba la flauta en cuestión. Me enamoré.
Ese sonido sutil, infinitamente dulce, como suplicando salir de esa cárcel de negras y corcheas, los movimientos cortos, largos y circulares que provoca acompañando el ritmo fueron engualichando mi corazón para siempre. Ese instrumento me transporta. Me da su paz.
Y en esa calle está Pascal, con sus movimientos cortos y largos, circulares, y sus ojos entrecerrados, y sus interpretaciones de latinos, de temas nacionales, internacionales...
Hoy ví que tenía un CD para vender. "¿Cuánto es?", pregunté.
"Diez pesos"...
Y me llevé uno volviendo a casa, silbando bajito la melodía que salía de su flauta.
¿Qué son diez pesos para un hombre enamorado?...

La gente es mala...

2008-12-17T13:33:00.004-02:00

"y comenta...", remataría con cierta filosofía popular mi ex compañero de tareas, el 'Pampa'.
Aquellos que tuvieron el gusto de conocerlo (y los que no) no podrían dejar de lado la idea de que siempre tuvo una palabra justa para decir. Para caer simpático o no, eso dependía de sus destinatarios. Hoy no sé qué será de su vida.
La frase en cuestión se volvió una muletilla en la redacción del diario donde trabajábamos cada vez que sobrevolaba sobre alguien cierta sospecha, justificada o injustificada sobre alguna acción o inacción de la víctima.
"La gente es mala y comenta" era la respuesta y salida fácil, rápida y hasta siniestra si se quiere porque uno zafaba de la sospecha cobijándonos en el beneficio de la duda. "Y la prensa inventa cosas", se agregó después ya que trabajámos en esta bendita profesión.
Pero no toda la gente es mala. En absoluto.
Ahora de que hay gente mala, las hay. Como la brujas. Que dicen que aunque no existan...
Yo conozco un par.... no en serio... no se rían...
No se trata de mi esposa, aunque de cuando en vez le digo "brujita" de cariño, porque embrujó mi corazón cuando comencé a conocerla. La ví por primera vez cuando teníamos quince años en un encuentro casual, gracias a un amigo y nos hicimos necesarios hasta hoy que disfruto de su compañía. Ya pasaron 23 años. Alguna vez les contaré la historia. Ni Migré la imaginó así.
Pero hablo de otra bruja (ja! no pude con mi genio)...
Dice que comenzó su tarea cuando tuvo su primera hija. Una noche de frío absoluto, en una incierta ciudad al sur del país, cuando la primogénita lloraba sin cesar.
Su llanto calaba más que el frío polar del invierno del '66. No era la primera vez que se ponía así, roja en lágrimas y con los movimientos violentos y cortos que apenas le permitían el ropaje apretado. Pero esta vez era diferente.
Esta vez se asustó. El color rubí se fue oscureciendo hasta ponerse violeta y el llanto se fue apagando hasta hacerse angustiosamente sordo.
Desesperada, fue corriendo hasta la casa de una vecina que le habían comentado que curaba a los chicos (y grandes) de la ojeadura o "mal de ojo", como le llamaban. Era la única opción.
La noche, cerrada, la falta de vehículo para sortear la nieve, el hospital lejos, los médicos que no habían dado con un diagnóstico certero, eran suficientes motivos para cubrir los metros que la separaban de la mágica solución.
"¿Crees?...", le preguntó.
"Sí, por supuesto", le confió la madre angustiada.
Trajo aceite, agua... rezó. Pasó los dedos en cruz en la frente de la niña. Colocó una punta de sus dedos en el espeso líquido, volvió a hacer la cruz sobre el agua y tiró la viscosa gota que desapareció en el instante que tocó la superficie acuosa.
Rezó un poco más... Silencio. La niña dormía plácidamente y una cara de regocijo se reflejaba en su rostro.
Las lágrimas de la niña ya no estaban. Pero habían renacido en el rostro de la madre que no sabía cómo agradecerle a la vecina lo hecho por ella.
"Sólo hazlo de corazón. Lo que te regalaré transmítelo a tus generaciones y tendrás la bendición de Dios", le dijo la mujer. Le pasó entonces un papel con las instrucciones sobre qué hacer en Nochebuena, justo a las 12.
Desde entonces la madre también cura de palabra de la ojeada, del empacho y de las quemaduras.
Sí... lo sé... Es increíble, ¿no?...
Pero fui y soy testigo de lo que afirmo. Mi cuerpo puede dar fe de ello. Mis hijos también.
Puedo asegurarles que las brujas, existen.
Y no son todas malas. Como tampoco lo es la gente... aunque comenten.

"Tocá Bob Marley, man..."

2008-12-15T11:36:00.004-02:00

Mi sobrino, de 20 años, me regaló un CD con música reggae.
Sí, está bueno. Le había pedido que me grabara los chilenos de Gondwana que los había escuchado por casualidad en una fiesta familiar donde él puso la música.
El hijo de mi hermana tiene todo el potencial: ya trabaja como DJ en un boliche tucumano, está trabajando con otro DJ y ahora, también ambienta música en un bar. En su sangre corre música. Es hijo de DJ, también. Y no podía hacer otra cosa.
Tiene la particularidad de estudiar el lugar, la gente, cómo reacciona y ya sabe qué música poner.
En la fiesta familiar vio que era bueno el reggae y lo dejó.
Me acerqué y le pregunté quienes eran. "Gondwana", me dijo...
"Ah...", contesté yo con cara de circunstancia. Y me explicó un poco de historia del grupo.
"En internet los encontrás", remató.
Yo me reí. 22 años atrás, yo tocaba la batería en una banda (de barrio, pero para mí fue importante) y hacíamos música nacional, rock nacional. Pero desconocíamos todo. Tocábamos algo de Sui Generis, de Pastoral, un poco de Pescado Rabioso y todo lo que salía en esa época: Soda Stéreo, Virus, Sumo, V8, Los Enanitos Verdes, en fin... Flasheábamos con la postura de U 2 con la exquisitez de The Police (qué grande el batero, Stewart Copeland: si lo escuchan, parece que el de Maná le sacó algunos golpes), The Cult, The Cure...
Pero había mucho por descubrir.
Una noche, cuando fuimos a tocar en un bar de un ex compañero mío de la primaria donde ahora es un estacionamiento, en medio de las pausas de los temas, un descolgado que estaba tirado en el fondo gritaba "Tocá Bob Marley, man..." (corrección: la voz decía "Tocáaa Bob Maarley, maan", al estilo de Paolo, el personaje televisivo -sólo para mayores de 30-)
No entendíamos qué decía pero nos ponía nerviosos. Encima, a José Alarcón (ah, los músicos de ahora creen que tienen al mejor sonidista y que ellos lo descubrieron?... ja- empezó con nosotros) se le quemó un parlante, que nos iba a costar una buena tajada de lo que sacábamos esa noche. Que no era mucho.
Encima, el molesto del fondo: "Tocáaa Bob Maaarley, maan..."
"¿Quién mieeerda es Bob Marley?", pregunté... En realidad, no me interesaba descubrir quién era. Quería que ese imbécil que me estaba sacando, dejara de romper las pelotas.
En un break, pide subir a tocar "Blues de Avellaneda" con un amigo. Se mandan los chabones. Arrancan con una lastimosa interpretación del tema que, de por sí, es un tanto pesado. Tibios aplausos del resto de la gente.
Cuando bajan del escenario, como si faltara algo más, la catástrofe. Uno de ellos pisa la guitarra del Turco, un amigo nuestro que iba con nosotros a cantar temas acústicos como intermedio. La hizo mierda, para qué intentar metáforas. La partió al medio.
"Noooooo... la vioooolaaa...", compungido y destruido, como su viola, el Turco abrazaba los restos de la guitarra regalada por su viejo mientras lloraba como un niño al que sabe, nunca más podrá recuperar lo perdido.
Nunca supe si abandonó la familia o había muerto, lo cierto es que El Turco nunca hablaba del padre. Y nadie le preguntaba.
Pero esa noche nos dimos cuenta lo que significaba esa viola para él. Cuánto sentimiento.
Y el "Tocáaa Bob Maaarley, maan..." dejó de ser chiste para transformarse en una maldita frase. Por ende el nombre de Bob Marley también. No quería saber nada de él. Ni de su música, ni nada.
Con el tiempo, fui cediendo a mi negación por escucharlo. Y comprendí que él no era el culpable de esa noche horrible que nos tocó atravesar junto con mis amigos.
Y cada vez que escucho a Bob (ahora le digo así), me acuerdo de aquél agrio momento pero sonrío a la vez de la extraña manera que me enteré de la existencia del hombre que mejor expresó la cultura rastafari.
Ahora estoy disfrutando de su música y de la de Gondwana y de Los Cafres que está incluida en el CD que me grabó mi sobrino.
"Everything gonna be all right, everything gonna be okay..."
Y sonrío otra vez.

2008-12-13T12:17:00.003-02:00

Me llegó la invitación por mail. Inmediatamente mis dedos digitaron el número de teléfono del autor material del correo electrónico.

Pregunta inevitable: "¿cómo se te ocurrió poner un bar?"...

"Y, bueno..."...

Lo que siguió fue una explicación poco creíble pero qué importaba. Mi amigo emprendía un proyecto y nos pedía que fuéramos para apoyarlo. Que es lo mismo que decir "vayan, coman, beban y paguen, porque necesito recuperar algo de lo que invertí".

Lo increíble es que el muchacho en cuestión es de profesión veterinario (¿?), alquila sus campos (sólo Dios sabe qué plantan ahí) y tiene una situación particular con su vida familiar: casado, separado, cuatro hijos... hasta ahí, la cosa normal.

Vive con dos amigos (uno y una, -en resguardo de mi salud no pregunto más de lo que me dejan saber) en un departamento al que algunas veces va su esposa, o vuelve a casa a dormir o, como anoche, va con ella a la inauguración. Y deja los chicos a cargo de la mayor, "porque ya tiene 12".

Bueh... he experimentado situaciones cercanas peores.

Como buen chico, fui al horario pautado. "Tipo diez y media, once estoy ahí", le dije y un "Te espero" fue la respuesta escueta. No hablamos demasiado. En general nuestras conversaciones no son muy extensas.

A las 12 me quería ir. Sí, medianoche. Día laboral pesado, algo de gimnasia en el medio y el cansancio se hacía ver en mis ojos que ya se cerraban. Me sostuve porque llegó gente conocida. Y un poco más tarde, mi amigo, al que le debía un abrazo y el deseo que todo le salga bien.

"Pensé que estarían todos", me dijo, refiriéndose a los ex compañeros de la secundaria al que les envió el mismo mail que a mí. "Yo también", le contesté con un amague de retirarme con las excusas propias de los padres de familia dados de "responsables" porque no somos aves nocturnas. "Bueno, me voy porque: tengo que trabajar... fue un día duro... estoy molido... no sabés el día que fue... " y todas las explicaciones rutinarias que se les ocurran.

Pero me quedé. La verdad, no sé por qué. Tal vez porque de vez en cuando es bueno gatillarle a la noche un par de fantasías adolescentes.
Fue bueno. La gente comenzó a llenar los espacios ambientados oníricamente con los colores azules profundos y un poco de negro. Un par de sillas altas a la entrada con su barra, los sillones a la derecha, un ojo que todo lo ve y las letras de Imagine, de John Lennon destacadas como graffiti cuando habla de que no es el único soñador, esperando que el mundo se una para ser uno solo.
Música de los ochenta-noventa, buenos temas. Cerveza, unos amigos más y, por supuesto, la noche del debut que se llenó con el desfile incesante de promotoras aportándole estrellas a una noche cerrada.
Pasó el tiempo entre el humo y el acohol, dos vicios que me acompañaron en gran parte de mi dura tarea de convertirme en adulto.
Pero los tiempos no son los mismos y aunque me permití soñar en la eterna juventud por un par de horas más de lo permitido, volví a casa para despertarme.
Mi mujer dormía profundamente en la compañía de mi hijo.
Me acosté a su lado. Me entregué al sueño.

A mí la lluvia...

2008-12-11T14:40:00.002-02:00

Llueve... mis lágrimas se derraman y se confunden con el vidrio de testigo mientras tu recuerdo me taladra el alma. Me invade una sensación de tristeza.
Respiro. Y en cada bocanada de aire tu imagen se empaña en el cristal.
Dejo caer mi cabeza y abrazo mis brazos, trato de encontrarte en mi corazón y no puedo... te vas... cada vez más lejos.

Es tan triste así... Sin embargo no quiero que me dejes.
Aunque duela tu recuerdo.
Aunque tenga la seguridad que no podré acariciarte, que no podré decirte al oído cuánto te quiero, aunque no me escuches, aunque no me sientas...
Aunque duela más al saber que sientes lo mismo...

Bang...

2008-11-22T10:30:00.003-02:00

Casi premonitorio.
Mi primera entrada y yo sigo aquí. Pero alguien ya no está.
Se fue. Quiso irse así. Violentamente. Con dolor (o no ¿no les intriga ese instante?)...
Se fue como vivió, como creyó que debería ser la vida, esa frágil línea entre el todo y la nada.
Se fue sin miedos. Cansado.
Mario ya no está ni estará para los que creyeron, confiaron y suplicaron porque vuelva "su" justicia.
No habrá saltos ranas en las brigadas ni torturas en las cárceles (¿las habrá?)... Ni supuestos delincuentes huyendo de su látigo y el ruido de sus botas de caña alta.

La última vez que lo escuché no fue en Crónica TV en su última aparición mediática. Fue una mañana, en el programa de Canal 10 "Los Primeros". Estaba ahí sentado frente al periodista Omar Nóblega, con su impecable sombrero blanco, sus clásicos bigotes, su camisa negra y su pantalón blanco, su corto pero verborrágico léxico con esa voz semironca acostumbrada a decibeles más altos que el de un reportaje, su preguntas retóricas ante cada pregunta, su inteligencia (vamos, no era ningún boludo), su impactante como sorprendente crudeza para decir la verdad, al menos, "su" verdad... Su seguridad.

El periodista dudaba del curso que debía seguir la nota. Mario 'Malevo' Ferreyra tenía esa notable condición para pararse frente a los demás y decir lo que quería decir. No lo que querían que dijera. O hiciera.

Ayer no dudó. No habrá más Malevo. Se descerrajó un disparo en la sien.

2008-11-21T12:43:00.001-02:00

Hoy estoy aquí.
Mañana... no lo sé.

Es el primero... ¿qué esperaban?

Un abrazo