De amantes, clima e historias de taxi

La culpa la tienen Pinina y la Tucumala.
En sus blogs hablaron de temas que tenía en mente tocar para otra oportunidad o en algún rapto de inspiración divina pero se adelantaron.
Los amantes, el clima y las historias de taxi.
Ahora tendré que hacerlo todo junto.
Será cuestión de intentar amalgamar todo en una sola historia.
Veamos, entonces, "si las musas se han acordao de mí...".
Según Pipina, tengo muchos amantes. Y que todos debiéramos salir a buscar amantes. No se trata de concretar las locas fantasías sexuales ninfomaníacas. No pasa por ahí.
Tener amantes es tener y disfrutar de todo lo que nos apasiona según la lectura que puede hacerse en su último post.
La música, el leer, el vino, el deporte, la amistad, son cosas que me apasionan. Por lo tanto soy un amante por horas de todos ellos. Les dedico mi tiempo, algunas veces demasiado, de manera salvaje y pasional; otras, callado, dulce y gozando de lo que me brindan; en ocasiones abandono sus bondades por un tiempo y luego regreso desesperado para buscar mi alimento, tan necesario, para el alma. Y el cuerpo.
Muchas veces depende del clima. No es lo mismo un café calentito, un buen libro, relajada lectura en el cálido hogar mientras cae la fina lluvia de invierno y escuchas pasar los autos por la calle dejando esa estela de agua tras de sí.
O cuando una noche de claridad absoluta, con la luna llena en lo alto y acompañada de sus buenas estrellas, bañan con su luz la confección, preparación, desarrollo y cúspide de un asado entre amigos regado con un buen vino, una conversación imperdible teñida de anécdotas y buenos recuerdos, confesiones y humoradas para romper el clima. Como el éxtasis de una noche de amor perfecta.
No se compara al abrazo de ese cuerpo que siempre está dispuesto, de medidas justas, que acaricio lentamente o con agitadas pulsaciones según la ocasión me lo permita.
Aprieto su cintura contra la mía, dejo que mis manos se guíen de manera intuitiva como lo hice siempre, esperando la adecuada reacción ante cada leve presión de mis dedos. Y sale de su boca lo que quiero oir, lo que espero oir y me dejo llevar por su melodía sintiendo que somos uno solo a pesar de sabernos diferentes. Y me espera aunque sepa que cuando acabe voy a dejarla. Me espera para otra vez que quiera tocarla, para cada vez que quiera sentirla, cada vez que quiera cantar. No hay climas para que toque mi guitarra. Salvo el que se crea cada vez que estamos juntos.
Al final, no sé si cumplí. Me faltan las historias de taxis. Son muchas, con muchos matices. Hay de las buenas, de las malas, lúgubres, historias de vidas contadas por personajes que pueden fácilmente ser guionistas de algún unitario televisivo aunque hoy no se necesita demasiada imaginación para cumplir ese requisito.
La verdad, da para otro post.
Hubo una en particular que me turbó. Fue una donde el chofer se bajó de repente cuando pasaba por el frente de un hotel alojamiento céntrico, agarró de la mano a la casi adolescente muchacha a punto de ingresar a la vieja casona, le recriminó lo que iba hacer casi insultándola y volvió a subirse al taxi.
El era un hombre casado, con hijos grandes y casi cuarentón. Ella su vecina, casi 17, terminando la secundaria y su amante.
El novio quedó espantado, sin lograr concretar su deseo antes de la aparición del misterioso personaje y mojándose en la puerta.
Claro... esa tarde llovía.